Cafe Literario

PANDORA

2011-08-05T00:34:00.002+02:00

Al abrir la puerta,
-qué golpes siniestros en la noche-
estaba acurrucada como un cachorro,
que busca donde guarecerse.
Se puso en pie
y pensaste que jamás habías visto
una mujer tan hermosa.
-en realidad jamás habías visto una mujer-

Algo se despertó en tu ser.
Con un gesto- apenas hacen
falta palabras- le ofreciste
tu casa, tu lecho y el fuego del hogar.
Esa misma noche
te abrió su cuerpo y con él
todos los dones de los dioses.

(c) CHARO BOLIVAR 2009

En el tejado

2011-07-31T11:49:00.004+02:00

La luna brilla en la inmensidad de mi soledad, sentada en mi tejado espero a la musa que me abandonó una triste y oscura noche.

Muevo mi mirada felina de un lado para otro tratando de encontrarla. Maúllo a la luna cual lobo, esperando que oiga mi llamada.

Los días, semanas e incluso años pasaron, pero ella no aparecía.

Oscuridad tan solo, abandonada a mi suerte esperando una luz que me iluminara en el camino, que me ayudara a relatar las noches de soledad en el tejado.

Me sentí sola, abatida por la tristeza de no poder escribir en el lienzo en blanco. Palabras sueltas y sin sentido. Nada.

Inútil, triste y sola noche tras noche, primero segundos, luego minutos y horas. El tiempo transcurre sin esperar por mi. Al final me bajo del tejado, abandono la luna grande a su suerte, ya no puedo esperar más por ella, me estoy consumiendo poco a poco en su espera triste y larga.

Al bajar vuelvo a notar la hierba fresca entre mis dedos, esa sensación olvidada durante años, el olor de la noche, la brisa, la luz de la luna entre las flores. La felicidad me inunda de nuevo, vuelven los buenos recuerdos y fluye todo otra vez. Me lleno de energía, de fuerza, de vitalidad.

Y la veo al final del camino, mi musa abandonada.

Solo tenía que bajar del tejado, tan solo eso.

Nota. Espero que este mini relato sea el comienzo de mi vuelta por el Café literario que tanto tiempo he abandonado. Solo pido perdón por mi ausencia y espero me volváis a recibir con vuestros brazos abiertos. Un beso muy grande para todos/as las que hacen posible Café literario.

EL ESCRITOR

2011-07-22T19:21:00.000+02:00

El Escritor había leído de todo en su vida, desde aquella literatura pagana a la religiosa, aquella que revolvía las tripas y aquella dulzona que hacía vomitar; libros rojos, amarillos, verdes, prohibidos y por prohibir. Desde esa perspectiva, el Escritor había elaborado un pensamiento en el que se sentía capaz de juzgar, critica o alabar todo aquello que concernía a una sociedad que iba envejeciendo de una manera anodina.

Y un buen día, el Escritor se decidió a escribir. Primero recordó su infancia, y escribió sobre como su padre le daba palizas porque venía borracho después de trabajar todo el día en la fábrica, de cómo su madre aguantaba sin quejarse cualquier contratiempo que la vida le ponía por delante, de sus hermanos muertos y de los vivos, de las calles en las que vivía todo el día y donde aprendía que la vida era sobrevivir y que solo sobrevivían los más fuertes. Envió sus manuscritos a todas las editoriales infantiles del país y se la devolvieron dando una mala excusa; los niños no podían leer esas atrocidades. A los niños no se les podía hablar de padres que decían mentiras, de madres que nunca se rebelaban, de guerra, hambre, muerte o miseria. A los niños había que educarlos en un sinsentido en el que solo existían los cuentos de hadas y unos padres y maestros bondadosos que velaban por ellos. El Escritor se dio cuenta de que nunca había sido niño.

Cuando recordó su adolescencia, empezó a escribir sobre luchas en la universidad, sobre manifestaciones contra el Estado y la Iglesia, persecuciones de policías que mataban a gente en comisarias a fuerza de tortura, gente que callaba lo que no se podía gritar. Y sus libros le fueron devueltos por reaccionarios, no se podía arremeter contra el Estado, porque el Estado somos todos, la Iglesia velaba por la bondad porque basaba sus teorías en los sacramentes de Jesuscristo, la policía se encargaba de velar por el orden y era mejor olvidar todo lo que había ocurrido porque remover el pasado podía traer confrontaciones innecesarias. Y entonces empezó a preguntarse dónde había quedado su adolescencia.

El Escritor iba haciéndose mayor, y entonces decidió escribir sobre la gente de su entorno. Los que se resignaban, los que firmaban su hipoteca de por vida y se ataban a unos pagos que le privaban de vivir, los amigos del alma que siempre estarían al lado de sus amigos del alma y que un buen día, por hache o por be, se daban de lado, los que no podían pagar los plazos de la tele, del coche o del ultimo viaje a Galicia. Consiguió que una pequeña editorial de una pequeño barrio le publicara un libro que sus amigos compraron con ansiedad y quisieron tener una dedicatoria de aquel famoso escritor que por fin había publicado un libro. Pero entonces, uno a uno, sus amigos dejaron de hablarle, porque se sentían identificados con alguno de aquellos míseros personajes que vivían para enriquecer las arcas de bancos y empresas privadas. El Escritor empezó a dudar si alguna vez había tenido amigos.

Y el Escritor dejó de escribir, de mostrar lo que pensaba porque durante el transcurso de su vida se había dado cuenta de que a nadie le importaba lo que él pensaba. Y francamente, aprendió que a él le importaba una mierda lo que pensara el resto de la gente

UN SENCILLO HOMENAJE A ORLANDO ZAPATA

2010-02-24T23:12:00.000+01:00

A vuelapluma, un sencillo homenaje a un hombre
que aun no ha sido sepultado,
y quien falleciò en una prisiòn cubana,
despuès de una larguìsima huelga de hambre

A ORLANDO ZAPATA

albañil, cubano, negro...

màrtir

Orlando Zapata, un hombre

parado sobre sus pies

con la cabeza muy alta

se enfrentò a la estupidez

pagando con propia vida

desacatos a Fidel

Por disidente fue preso

y condenado a tres años

pero por sus pantalones

aumentaron su proceso

Torturado y perseguido

aun dentro de prisiòn

mas de 80 dìas de hambre

lo llevan al panteón

Castro y su desfachatez

que no hay presos de conciencia

cuando aun del dos mil tres

le quedan mas de cincuenta

Esos viejos carcamales

que cuando salen afuera

los dejan dar opinión

y que hablan sin bozales

En la cuba de Martì

el poeta libertario

se atreven a condenar

a quien piense lo contrario

Y hasta con prisiòn castigan

o lo que les toque en suerte

a los cubanos que ”piensan”

y no gritan patria o muerte

****

descanse en paz...

****
****

ADELFA MARTÌN

¡YA BASTA!

2010-02-08T15:41:00.004+01:00

¡YA BASTA!

Hasta cuando sangrarán las manos
Y se romperán los dedos encallecidos
El silencio no puede continuar

Revolver la basura buscando sustento
Peleando su tajada con los depredadores

El juguete roto que alguien desechó
El camioncito de caja de cartón
El paisaje sin escuelas
Los parques ajenos y lejanos
Las pelotas parchadas

Tal vez ellos si alcen la voz
Si se enardezcan y exijan
Ellos si abrieron los ojos
Y conocieron la solidaridad

Los derechos ya no serán pisoteados
No se venderá a las niñas por hambre
Ni existirà el tràfico de humanos
De los sin patria, invisibles

Los indiferentes mirarán a su alrededor
Los traidores cobijarán a sus hijos
Ha llegado el día del ¡ya basta!

Hoy cantó el cristofué, temprano
Presintiendo, anunciando…

La paciencia ha dejado de existir
Fue devorada por la dignidad

ADELFA MARTÌN

MI UTOPÌA

2010-02-01T16:34:00.002+01:00

Mi utopía

¿Será aquello que veo en lontananza
reflejada en un mar de quieta calma
la dulce luz que habla de esperanza
o la luna regalándonos su alma?

O tal vez seas tú mi bien amado
que suavemente me envías el consuelo
de un mensaje de amor así de alado
surcando el quieto azur de mi desvelo

La pacífica noche que enamora
en agua que asemeja un dulce lago
me anima a que espere que la aurora
me conceda ciertos dones de regalo

Uno de ellos, deseado con más ansia
es la PAZ para siempre concedida.
El segundo, y el que espero muy confiada:
que el AMOR sea engendrado con la vida

ADELFA MARTÌN

CALIOPE, LA DE LA BELLA VOZ

2010-01-29T11:21:00.001+01:00

A Rosa María, la mujer más valiente que he conocido. Mi Caliope.

Sólo hay que pensar que para una persona cantar puede ser lo más dulce del mundo. Y hacer de la música una parte importante de la vida, puede ser el complemento perfecto. A Caliope le gusta cantar, aunque su voz cada día se vaya apagando un poquito más. Pero su imagen, lanzando al aire sus notas afinadas, fuertes y seguras están presentes. No quiero pensar que se va y ya está. No quiero que los dioses me priven de escuchar su sonrisa, ni quiero resignarme al recuerdo.

Caliope me mira, desde su nube dorada, me sonríe como tantas veces y me ofrece su mano para subir al cielo, "Hay que dejarse llevar". La vida es caprichosa, los dioses juegan con nosotros a su antojo y nos dan y nos quitan como motas de polvo que somos. Los dioses crueles que piensan que su superioridad les dio poder para acortar nuestra felicidad en la tierra, y envidiosos intentan privarnos de lo más preciado. Los dioses, infelices, incapaces de buscar entre sus pensamientos algo tan bello como Caliope.

Caliope, quieres marchar, me dijiste ayer. Pero no te vayas, por favor. Necesitamos de tu voz, necesitamos de tu sonrisa, deja un hilo de luz que nos alumbre. Después, juega a ser como ellos y enseñales lo que es la bondad y la belleza. Eleva tu canto para que sus corazones se quiebren en la emoción de saber que cantar puede hacer de una simple mujer, una musa.

EN ESA OTRA DIMENSIÒN

2010-01-19T17:34:00.000+01:00

EN ESA OTRA DIMENSIÒN

…Y fue al amanecer

como casi siempre,

…como siempre

Radiantes àmbos

con la ilusiòn a flor de piel

…y las ganas

Un sol tibio,

apenas despuntando,

…tìmido

Tenues, misteriosas imàgenes

desdibujadas,

…imperceptibles

Pero nosotros, en lo nuestro

silenciosos

…estremecidos

Se oscureciò de nuevo

sin notarlo,

…sorprendentemente

ADELFA MARTÌN

NO ESTABAN TAN MUERTOS...

2010-01-07T01:00:00.001+01:00

NO ESTABAN TAN MUERTOS

****
****

No estaban tan muertos,
quien lo dijo
algo magullados,
machacados…pero vivos
Solo que esa prensa amarillista
no cesa de colgarnos sus santitos
sus chivos expiatorios...como digo

Tratamos de ocultar, pero no es fàcil
ellos tienen sus mètodos, sus amigos
y meterse con ellos, criticarles
es buscarse problemas y enemigos

Por eso hay que acabar con esa escoria
que llaman periodistas, voz del pueblo
apenas se sospechan algo bueno…
pretenden construirnos una historia

Nos llaman asesinos y basura
corruptos, ignorantes …desalmados
nuestros mètodos califican de tortura
exigen se les trate como humanos

Ponerles una bolsa en la cabeza
asfixiarlos dentro de agua jabonosa
darles tal vez un pase de corriente
es solo para asustar… no la gran cosa

Para que buscar información
efectuando una labor de inteligencia
si el que detienes le darà contestaciòn
a lo que le preguntes “con decencia”

****

ADELFA MARTÌN

¿SERÀ EL FIN?

2009-12-30T16:59:00.003+01:00

¿SERÀ EL FIN?

Como salvarme yo,
por donde huyo
es un camino estrecho,
sinuoso

Lleno de voces tristes,
angustiosas
de gritos sofocados,
dolorosos

No hay escape posible.
No hay silencio
me han cortado los pasos,
y mi alma
pide su libertad
y su descanso

¿Para donde voltear?
la paz menguada
nos dice que en el caos
y en la guerra
se avizoran futuros
desalmados

Aquellos con los rostros
muy tapados
ocultando sus ojos
y sus manos

¿Serà entonces cierto…
que poblaran la tierra
los tiranos?

ADELFA MARTÌN

FELIZ NAVIDAD Y...

2009-12-24T16:33:00.008+01:00

PROSPERIDAD PARA EL VENIDERO 2010

PERO SOBRE TODO
SOLIDARIDAD Y EMPATÌA
QUE NOS SON TAN NECESARIAS
COMO HUMANIDAD

Mil gracias a todos los amigos que visitaron este blog,
sin excepciòn,
aunque de manera especial deseo agradecer
a los que generosamente
dejaron un comentario en mis escritos.

FELICIDADES A LOS CHICOS DE CASTILLOS EN EL AIRE,
QUE DE VEZ EN CUANDO SE LLEVARON ALGUN POEMA
DE ESTA SERVIDORA PARA PUBLICARLO,
O LEERLO EN SU PROGRAMA DE RADIO

CHARO, AMIGA

¡MUCHISIMAS FELICIDADES!

Adelfa Martìn

EL DAÑO ES IRREPARABLE...

2009-12-14T02:53:00.010+01:00

La Corte Interamericana,
condena al Gobierno de Mèxico
por los feminicidios en
Ciudad Juarez, Chihuahua

EL DAÑO ES IRREPARABLE

Son tenues y fragantes al mismo tiempo

las gotas frías que bañan mis lágrimas saladas.

Mi desconsuelo mengua, pero no desaparece.

Me dejo llevar hoy, así lo quiero,

por las emociones encontradas, inexplicables

que otras veces pretendo disimular

Me superan los enjambres que pululan

como devorándolo todo, sin compasión.

Las mentiras se vuelven verdades

de tanto repetirlas, entre sonrisas irónicas

Y son los mismos…

los que abundan invisibles,

entremezclados con los decentes

Ellas ya no regresarán, no importan

las impugnaciones…los dimes y diretes

los castigos, señalamientos y sentencias

Los tribunales son insuficientes.

La indiferencia y la corrupción

superan el perdido sentido de humanidad

Madre:

No riegues tus jardines para el depredador.

Las flores que siembras con tanto amor

te serán arrancadas antes de florecer

Ellas… continúan desapareciendo.

ADELFA MARTÌN

2009-12-10T13:22:00.003+01:00

No Creo en la Navidad
que comienza en Noviembre
No Creo en la Navidad
de las luces que aceleran el gasto energético
y son una contribución al Cambio Climático
No Creo en la Navidad
De los turrones y adornos anticipados
De las Comidas y Cenas “de Navidad”
De los Árboles y los Belenes carentes de Significado
Del Papa Noel representativo del Capitalismo de USA
De las Felicitaciones a veces obligadas
De los Buenos Deseos sólo por “Navidad”
igual que los Turrones del Almendro
Mucho Menos Creo en “la Navidad”
Que coexiste con el Consumismo
Con las Desigualdades Sociales
Con las Guerras de Irak, Afganistán, Congo,…
Con la Limpieza Étnica continúa en Territorios Palestinos
Con el Bloqueo Humanitario a Gaza
Con el Muro de Cisjordania y los Asentamientos Ilegales
Con la Esquilmación de Caladeros Senegales, Somalíes y Subsaharianos
Con los Inmigrantes de Cayucos y Pateras huyendo del Hambre
Con las Leyes de Extranjería cada vez más Racistas
Con los Centros de Internamiento y las Torturas a Inmigrantes
Con los DDHH Vulnerados Sistemáticamente
En Palestina
En Irak
En Afganistán
En el Sahara
En México
En Perú
En Honduras
En Brasil
En Argentina
En Israel hacia los Presos Palestinos
En Guantánamo y Abu Graib
Y también hacia algunos Colectivos en España
en Cataluña, en Euskadi…
Con el Desempleo
Con el Trabajo Precario
Con las pretendidas Reformas Laborales
Con los Indigentes y Pobres buscando en contenedores…
Con la Violencia de Genero
Con los que no tienen Vivienda
Con los que echan a la calle habiendo cuarteles vacíos…
Con los considerados Piratas y Terroristas
Por los que lo son en Realidad…
Con los Prejuicios Sociales
Con el Racismo, Xenofobia, Homofobia, Islamofobia…
Con la Pederastia, Pedofilia, Pornografía Infantil
Con la Explotación laboral y sexual de los Niños
Con los Centros de Menores en los que se Tortura
en lugar de Reeducar y Reinsertar
Con… todas las Injusticias, Represiones, Opresiones…
No Creo en una “Navidad”
Capitalista e Hipócrita
De la que Quiera ó No formo parte,
Por eso este Año me Niego
A desear “Feliz Navidad”
Y Prefiero desear Feliz Año
Con más Justicia
Con más Igualdad
Con más Libertad y Menos Represión
Sin Guerras
Sin Conflictos Armados
Interesados pero Innecesarios
Sin Genocidios ni Limpiezas Étnicas,
Sin Impunidad para los Criminales
Sin que se Esquilmen los Caladeros Africanos
Sin Persecuciones por las Ideas
Sin Vulneraciones de Derechos Humanos
a Pobres, Activistas, Objetores de Conciencia
Sin Leyes de Extranjería ni Deportaciones “Voluntarias”
Sin Torturas en los Cies ni en Centros de Menores
Sin Racismo, Xenofobia, Homofobia, Islamofobia
Sin Violencia de Genero
Sin Abusos de Menores del tipo que sean
Sin Excomuniones de la Iglesia Católica
Ó pudiendo darse de Baja Voluntariamente
Sin Paraísos Fiscales en Suiza ó Andorra
Sin Enriquecimiento Ilícito de los Bancos Mundiales
Sin Multinacionales de los Transgénicos
Ganando Fortunas a costa de los Campesinos e Indígenas
Sin Reformas Laborales destructoras de Derechos Laborales
Sin Despidos Baratos ni Jornadas de 65 Horas
Sin Vigilancias ni Escuchas Telefónicas
Sin Vulneración de Derechos en Internet
Sin Desempleo ni Empleo Precario e Inseguro
Sin Gobiernos Corruptos, sin Terroristas de Estado
Sin Capitalistas Neoliberales, Cínicos, Hipócritas,
viviendo a Costa de los Pobres y Trabajadores
Feliz Navidad y Año Nuevo
A la Gente Justa, de Buena Voluntad…
Y a los que destruyen el Mundo
Que les llegue una Dosis de su propia Medicina
de la forma que Mejor Convenga
María Jesús
Decir que aunque en la Foto Navideña de la cabecera de Entrada están reflejadas varias de las Situaciones más dramáticas del Mundo: Inmigración, Explotación del Coltan (Congo) , Guerra de Irak, Contaminación y Marginación en la que viven y aprenden Niños de El Callao (Perú), Campamentos Saharauis, Violencia de Género, Bloqueo Humanitario a Gaza, Persecución de los Palestinos por Soldados Israelies, Golpe de Estado en Honduras, Niños Soldados en RDC..., Contaminación de los Caladeros Africanos, Hambruna en Somalía y en tantos otros Países....aún quedaban muchas Situaciones por Representar que podrían figurar en otras tantas Tarjetas Navideñas de Concienciación de la "Otra Navidad" la que no sería atractiva para enviar como Felicitación Navideña. Creo que OTRA NAVIDAD ES POSIBLE PARA TODO EL MUNDO, ES CUESTION DE REINVIDICARLA CON PALABRAS Y HECHOS, LOS NUESTROS PROPIOS. ¡OJALA ALGUN DIA SEA POSIBLE!

MARIA JESUS
VIVENCIAS

HUMILDE HOMENAJE A E.A.POE de CARLOS ALBERTO

2009-12-04T13:40:00.001+01:00

Era noche de regalos, vacile mucho antes de elegir algo,
Que expresara sin hablar mi amor desesperado.-
Recuerdo que fui por tiendas, por recovas y cavernas,
Recuerdo cuando lo halle, tan cerca estaba
Y no me habia dado cuenta.-
Lo coloque en una caja, con cuidado,
con mucho cuidado,
Y lo cubri con papel plateado,lo asegure con cintas azules
como imitando candados.-
Lo coloque junto al arbol y con ansias espere el momento
en que abrieras mi regalo.-
Tus manos vacilaron, luego fue un remolino
de cintas y de papeles.-
Tus manos vacilaron, cuando una caja punzo
Te hizo presentir algo...
Tus manos se helaron, una patina de tiza cubrio tu piel,
Y de tu boca, que tantos besos a cambio de oro habia dado
Nacio un grito de espanto...
La caja cayo, y sobre el piso de marmol veteado,
Rodo mi corazon sangrante...mi regalo.-

Carlos Aberto

Artedig - http://mediccina.blogspot.com

diciembre 1- 2009

Fantasmas de Santiago Lo Prado

2009-11-30T13:55:00.001+01:00

Dicen que hay un fantasma

que rodea tu sonrisa

que cuida tus desvelos

que protege tus anhelos

y tus caricias,

fantasma claro

que nadie ve,

mudo,

titánica fortaleza

que te aleja de mi,

que te arranca de mi

una y otra vez

de mis abrazos,

de mis besos,

y deseos.

Dicen que la presencia

que llena esos olvidos

esos recuerdos mal heridos

tus ausencias,

se parecen demasiado

a mi silencio,

a esos momentos

en los que con la fuerza vencida

me hago de tu sombra

de cada palabra que te nombra

para amarte sin medida,

en la incierta ternura encendida

con que me arrastro a tu lecho,

todo insaciable y desecho

por no saber como amarte,

sin saber como dejarte

y todo perdido en tus pechos.

Quizás sea solo una casualidad,

solo una coincidencia,

o una tardía maniobra del olvido,

lo cierto es que fantasma o no

sigo estando aquí,

mirándote de lejos

desangrándome como un preso

en mis propios silencios,

incapaz de leer

mas allá de mis soledades,

estas vacías realidades

que ahora

te nombran.

Santiago Lo Prado

UN CUENTO SOBRE LA VIOLENCIA DE GÉNERO

2009-11-26T15:26:00.002+01:00

Hoy os contaré un cuento muy real.

Hace años hubo dos niñas que eran las mejores amigas.

Tan amigas, que juraron que su amistad duraría toda la vida y más allá de ella. Lo compartían todo y aunque no se veían nada más que los fines de semana y en vacaciones, se escribían cartas en las que se contaban sus secretos.

Esas niñas fueron creciendo y siendo jovencitas una de ellas conoció al amor de su vida. Y la otra, se alegró, porque por eso eran amigas y aunque entendía que la situación había cambiado y había momentos en los que la echaba de menos, aprovechaba el tiempo que pasaba con ella al máximo.

Pero cada vez ese tiempo era más pequeño y cuando estaban los tres juntos la amiga sentía que al novio no le caía bien, sobre todo cuando recordaban momentos que habían vivido juntas y con los que tanto habían disfrutado.

Poco a poco fueron cambiando las cosas y cada vez se veían menos.

Un día, fue a verla a su casa y al ver que no estaba su novio con ella la invito a que salieran a tomar algo. Pero la amiga le dijo que no, que si se enteraba su novio se enfadaría.

La amiga no lo entendía y trataba de hacerla ver que ella tenía que vivir por ella y no por él. Pero hasta su familia en esto apoyaba al novio. ¿Qué queréis que os diga? Una familia un tanto a la antigua.

No se cuántos fines de semana la amiga fue a buscarla, estando su novio o no, para salir a dar un paseo, o para hablar simplemente, pero la respuesta siempre era no.

Hasta que un día le preguntó a su amiga por qué no le caía bien a su novio porque estaba claro que esa era la razón, y ella le respondió que él no podía soportar pensar que habían pasado momentos felices en los que él no estuviera, que sentía miedo de que pudiera cambiarla y que por ello le había hecho prácticamente prometer que si quería seguir con él no podría verla, si no estaba él presente.

Cuántos días lloró la amiga al sentir que esa amistad tan bonita se moría.

Pasaron algunos años y aunque, cuando se veían siempre, se saludaban, la confianza que tanto las había unido había desaparecido. Sólo quedaba el cariño de un recuerdo de infancia.

Pero una tarde se encontraron las dos. El novio no estaba y disfrutaron de unas horas recordando buenos momentos. Hasta que surgió el tema del por qué todo había cambiado entre ellas y llegaron las confesiones.

En un momento, la amiga, con miedo, le confeso que su novio era muy celoso, y, aún no entiendo el por qué, llorando la relató como hacía un tiempo le había pegado una paliza porque le había visto hablando con un amigo de toda la vida.

Pensé de todo al ver a mi amiga, ahí delante de mi, sintiendo cómo necesitaba contárselo a alguien, y me ofrecí a ayudarla a ir a su casa, hablar con sus padres, incluso denunciarle... Pero al tiempo de enfrentarla a su miedo, ella sintió aún más y me quiso hacer jurar no decírselo a nadie porque ella lo quería y no podía dejarle. Además él le había prometido no volver a pegarla, y llevaba tiempo que no lo había vuelto a hacer.

Dios mío, según contaba ella, le había tirado al suelo y le había dado patadas en la espalda y en la tripa. Y al levantarla la dijo que sólo ella tenía la culpa. ¿Eso era amor?

Aquella noche no dormí, y no podía parar de llorar. Recuerdo que al despertar se lo conté a mis padres para ver si me podían ayudar porque no podía consentir lo que le estaba pasando a mi querida amiga, y mis padres me dijeron que si ella no quería dejarle no podrían hacer nada, pues tampoco habían sido testigos de nada.

Después de hablar con ellos, decidí ir a su casa a hablar de nuevo con ella, dispuesta a si era necesario decírselo a sus padres, pero al llegar ella lo negó, diciéndome que tampoco era para tanto y que quizás lo había exagerado.

Recuerdo que su madre escuchó la conversación y me echó muy educadamente de su casa, diciéndome que había mujeres que a lo mejor podían permitirse el lujo de perder el tiempo en estudiar una carrera, pero que su hija era ya una mujer que pronto se casaría y que no tendría tiempo para jugar con chicas que no pensaban como ella.

Yo, tenía diecinueve años y ella dieciocho.

Antes de irme la dije "Siempre estaré para lo que necesites", pero después de ese día ni siquiera volvimos a compartir recuerdos.

Se casó con él, y todavía está casada. No me invitó a la boda.

A veces pienso en ella y quiero creer que les va todo bien y que aquello no volvió a repetirse, aunque en mi mente sí se ha quedado grabado. ¿Tenía que haber hecho algo más? ¿Qué podía haber hecho?. Quizás si su entorno hubiera sido otro todo hubiera sido diferente.

Cuando nos vemos, nos damos dos besos, pero nada nunca volvió a ser igual. Creo que siempre se ha arrepentido de habermelo contado.

SIENTO HABER ROTO MI PROMESA DE NO CONTARLO.

ANTE EL (LA) MALTRATADOR (MALTRATADORA), TOLERANCIA CERO

ANA
LA ESCRITORA DE LOS CUENTOS DE LA LUNA OSCURA

PROMESAS

2009-11-17T16:43:00.002+01:00

PROMESAS

Pegada a tus recuerdos,

cintura embravecida

aguijones oscuros,

que me roban la vida

Mentiras y verdades,

puñales en el pecho,

oscuras tempestades,

canciòn del embeleso

Grìtale fuerte al alba

y deja salir tu pena,

alza la vista al cielo

libera tu condena

Padecer, si padeces,

te lo tienes ganado,

ataste con cadenas…

cerraste con candado

Olvidemos las cosas

que un dìa prometimos,

limpien los caminantes,

las piedras del camino

Que los vientos del sur,

se lleven la inocencia

olviden la oraciòn

y no pidan clemencia

Las azucenas blancas

que un dìa me trajiste

llèvalas a mi tumba

y no te pongas triste

ADELFA MARTÌN

EL SUEÑO...LOS SUEÑOS

2009-11-12T16:50:00.003+01:00

EL SUEÑO…LOS SUEÑOS

Eres y fuiste eso... el sueño,
un sueño, mi sueño…
despertares de ilusiones
desmañanadas, sin sol

Arrastran sus pies ampollados aquellos,
los madrugadores y trasnochadores,
los implacables, los mentirosos
los eternamente despiertos
manipuladores de los responsables,
de los que si se comprometen.

Pero abrí los ojos, y logré ver más allá,
al otro lado de las ilusiones vanas.
Mirè de frente lo oscuro, lo impenetrable.
Sonsaqué al inconquistable, al perverso
al falso…convertí al perfecto

Palpè de frente la calamidad,
la pobreza, la falta de esperanza
Saludè con la mano a la ignominia.
La perfidia entendió mis razones

Un dìa...

Caminè sola hacia la luz, hacia la vida.
Me abracè a los quizás a los tal vez.
Alcancè los posibles, los nunca.

Regreso de nuevo a los sueños,
al sueño… mi sueño…
Fuerte, iluminada, crecida
sin lastres… ni ataduras

ADELFA MARTÌN

EL VERSO LIBRE...Llegò para Quedarse...

2009-11-09T15:27:00.004+01:00

EL VERSO LIBRE
(LLegò para Quedarse))

Desde Whitman a hoy, el verso libre
ha llegado a tener gran relevancia
pues sin desmerecer lo conocido
ha logrado crecer en importancia

Los poetas actuales lo veneran
llenan pàginas de ellos, los publican
pues pueden decir lo que ellos quieransin palabras rebuscadas que complican

Yo quisiera saber medir un verso
por el solo placer de lo aprendido
pero me siento a gusto diciendo esto
preocupada no más del contenido

Inùtil discutir… prosa o poesía
cuando dejas el alma en cada verso.
Importante es el “decir” con armonía
y que logres expresar tu sentimiento

Escribir un poema es muy difícil
hacerlo de por si, ya es complicado
a quienes no les parezca el verso libre
que culpen a Jiménez o a Machado

Creo que el respeto debe darse
en esta discusión sin ganadores…
El verso libre llegó para quedarse
que lo dejen en paz sus detractores

Pero…

No menguará el amor por el poeta
que nos deleitará con lo medido
y mas fervor aún, si en su poema,
manifiesta un pensar comprometido

ADELFA MARTÌN

Verso libre, verso libre,
líbrate mejor del verso
cuando te esclavice

Antonio Machado

Balada de lo no dicho de Santiago Lo Prado.

2009-11-07T14:20:00.002+01:00

De todas las palabras existentes,

quizás las palabras que mas duelen,

las que mas lastiman

y afligen,

no son aquellas sembradas a destiempo,

o aquellas que se lleva el viento,

si no aquellas

que no se dicen.

De ellas tu tienes bastantes,

una colección de silencios y vacíos,

que llegan a ser como un río

por el cual navego

tan desorientado

tan lejos,

que cuando te encuentro

lo mejor de ese momento

ya se ha ido.

Quizás he sido yo,

empecinado,

a paso lento y cansado

como tantas veces

intentando rescatar los peces

de un mar casi desarmado

un mar de carencias

sin letras ni sonidos,

esos con los que decidimos

seguir amándonos

a paso vivo,

desde tu costado,

duro

enamorado,

como el mío.

De todas las palabras existentes,

quizás las palabras que mas duelen,

las que mas lastiman

y afligen,

no son aquellas sembradas a destiempo,

o aquellas que se lleva el viento,

si no aquellas

que no se dicen.

Santiago Lo Prado.

CADA PERSONA ES UN MUNDO...O LA AMISTAD POR INTERNET...

2009-11-03T14:39:00.001+01:00

Cada persona es un mundo…

O… la amistad por Internet

*****

(Impensable hace 20 años)

*****

No puede ser amor

Yo no lo creo

Es soledad

Compasión de sí

Aburrimiento

Tal vez miedo o temor

Algún complejo

Falta de relación

Calor humano

Cualquier cosa será

Para sentarse

Horas interminables

Solo viendo

Al tal aparatejo

Que silencioso

Te felicita en nombre

De seudónimos

De seres irreales

Sin voz, sin rostro

A los que extrañas

Mimas y celebras

Cual si de amigos

Reales se tratara…

Que te comparten

Sus vidas y milagros

De los vivos y muertos

Nacimientos… de bodas

De divorcios… o de amantes

Y tú te preocupas

Los entiendes

Animas y abrazas

Les mandas besos

Y si algún día se van

O desaparecen

Los echaras de menos

…Y tal vez…

Hasta derramarás

Alguna lágrima

ADELFA MARTÌN

TODO PARECE TAN AJENO

2009-10-26T03:31:00.002+01:00

TODO PARECE TAN AJENO…

Para nosotros son todos parecidos.
A veces, aunque nos toquen a la puerta
los vemos lejanos, de otros mundos
tan extraños y tan desconocidos…

Pasan las noticias rápidas, los mencionan
nos hablan de muertes, de pandemias
de hambres y hambrunas, de ecocidios
de pesca rapaz, de violaciones
de èxitos, fracasos... genocidios

Lo dicen fugaz, tan por montones
que apenas digerimos los sucesos
ya están hablándonos de money
y de quiebras o recuperaciones

Aunque sabemos de muchas injusticias
y de quienes gritan con razones
no lo abarcamos todo, y eso lo entienden
los que causan dolor y humillaciones

Pero eso si, saben lo que nos venden,
vanalidad, consumo y otros entes
que como casi zombis nos mantienen
ciegos, callados, fríos…indiferentes

ADELFA MARTÌN

El País sin Imaginación

2009-10-24T13:53:00.001+02:00

Había una vez, hace muchos, muchos años, un país en el que los niños no leían nunca, en el que los adultos no soñaban y en el que los profesores sólo sabían enseñar matemáticas a todo el mundo. En ese país había muy pocas sonrisas y al no leer ni soñar, no había nadie que tuviese imaginación.

Un buen día, las encinas de aquel país comenzaron a secarse y nadie sabía por qué sus hojas se marchitaban, sus troncos se ennegrecían y sus ramas se retorcían hasta romperse. Nadie sabía cómo detener aquella terrible sequía.

Al país llegó un sabio muy viejo, que dijo poseer el secreto de las encinas y el remedio para que éstas dejaran de secarse. Pero el rey del país quiso arrebatar al sabio el objeto en el que tenía guardado el secreto, en vez de pedírselo con amabilidad, y éste, que era un mago muy poderoso desapareció, dejando en su lugar el extraño objeto que nadie se atrevió a tocar y que permaneció allí, olvidado, durante mucho tiempo, llenándose de polvo, bajo la copa reseca de una encina.

Al cabo de los años, cuando los niños que no leían eran ya adultos que no soñaban y el recuerdo del mago era ya una leyenda para asustar a los pequeños, un niño muy travieso se perdió en el Bosque Seco, donde permanecían petrificadas las encinas que se habían secado en el pasado.

El niño vio un objeto que no conocía, se acercó y lo tomó entre sus manos, sin recordar ni temer la leyenda del mago. Era rectangular y no demasiado pesado, estaba muy sucio y embarrado y parecía estropeado, pero tras sostenerlo unos segundos, el niño vio que podía abrirse y que en su interior había toda clase de cosas maravillosas y desconocidas para él. Allí encontró dragones y princesas, coches de carreras, payasos voladores y toda una suerte de personajes, países y aventuras que nunca habría imaginado. El niño empezó a reír y sus risas resonaron por todo el bosque, alertando a los vecinos y campesinos del país.

Cuando todo el mundo salió en su busca, guiados por los extraños sonidos del niño, pronto notaron que algo extraño ocurría en el Bosque Seco, las encinas tenían brotes verdes por todas partes. Muchos se asustaron y corrieron cuando escucharon las carcajadas del chiquillo, al llegar donde estaba, lo vieron sentado debajo de una encina, sonriendo sin parar, apoyado en un tallo reverdecido y leyendo cuentos.

Desde aquel día, las gentes de aquel país empezaron a leer y disfrutar con la lectura, los niños sonrieron y los adultos fueron por fin, capaces de soñar…

Javier Fernández Jiménez
CASTILLOS EN EL AIRE

ELCONO DE NIEVE

2009-10-17T18:25:00.002+02:00

Con esa fuente inagotable de inspiraciòn,
como son los diseños del maravilloso
blog de SONOIO (DE LUGANO A LA LUNA),
y la autora de este diseño Susana Blasco

http://deluganoalaluna-up.blogspot.com/

El Cono de Nieve

....

(POEMA INFANTIL)

Y me quedè boquiabierta

al mirar por la ventana…

¿serà posible que es cierto

lo que està tras la enramada?

Una nave de otro mundo

que llegò de madrugada

trayendo helado de copa

a los niños de la cuadra

Debe ser, pues se ve cerca

ya casi puedo tocarla

y sentir el dulce aroma

como a canela y naranja

y hasta parece que tiene

un baño de crema blanca

¡Nieve, nieve!, grito alto

pero no se escucha nada

debe ser que estoy soñando

… y me caí de la cama…

De repente miro al cielo

dàndome cuenta, asombrada

que a un cono de caramelo

la luna està encaramada

ADELFA MARTÌN

YA ES HORA

2009-10-16T17:08:00.000+02:00

YA ES HORA

Siempre inquieta, o con angustia

desazón o preocupada.

Siempre buscando los porqués

los cuando, los acaso…

Seguramente asida a los imposibles

usuales, tardíos, llenos de duda,

esperanzada en el seguramente,

en los quizás…en el tal vez

Buscando sin encontrar razones

soluciones, claridad, solidaridad

Esa tranquilidad como horchata,

como mar en calma, como ocaso

de otoño, que quiere asirse

al pálido verano que fenece

Con el último aliento, seguiré

esperando mi ocasión…la mía

la que me pertenece por origen,

y ha de ser en la vida presente

Será esta carne la que tenga

su recompensa; su derecho.

En la siguiente, inevitablemente,

volveré a empezar de nuevo.

No desmayaré, no seré paciente

ADELFA MARTÌN

RECUERDOS de SILVIA LOZANO GONZÁLEZ

2009-10-13T19:59:00.002+02:00

Me he quedado paralizada. No sé bien cómo ni por qué, pero estoy de pie en medio de la calle, bloqueada, quieta, sin mover un solo músculo de mi cuerpo y sin embargo, la velocidad a la que empieza a moverse mi mente casi marea.

No puedo dejar de mirar aquel viejo banco de madera, esos tableros deteriorados por el paso del tiempo, esas maderas que los años han ido destruyendo y cambiando su particular belleza. Sigue justo en el mismo sitio de siempre, en el lugar que un día elegimos como refugio en el que vivir.
No teníamos ni quince años, y aquel viejo banco era el centro de nuestro universo, nos juntábamos a soñar, a hablar y parecía que un día el mundo entero sería nuestro. Aquellos días, nuestros padres no eran más que esos adultos que nos impedían realizar nuestros sueños, y pasar allí el mayor tiempo era lo más parecido a no sentirte preso.

Ahora, si escuchas atentamente, y dejas tu mente en blanco, si eres capaz de dejar a un lado el ruido de los coches y rugir del viento, es posible que aún puedas escuchar las risas, las alegrías y las bromas de unos chiquillos que soñaban con llegar muy lejos.

Entonces era sencillo soltar un “te quiero”, o un “no vuelvas a hablarme”, y es que importaba poco, pues al día siguiente esas maderas seguirían estando allí y nosotros, volveríamos a empezar de nuevo. La amistad, parecía tan fuerte que todos creíamos que nada ni nadie podría terminar con ella, creímos que estar juntos para siempre sería lo más lógico, y que ni las peleas ni el paso de los años podrían con lo que aquel lugar había formado, con aquellos niños cuya única preocupación no pasaba nunca de qué moto sería más bonita o cuál correría más.

Hoy mi cuerpo se ha paralizado por un instante, y aunque no han sido más que unos segundo, no he podido evitar sentir qué éramos cuando estábamos allí, un grupo que un día creyó poder contra el mismo mundo.

Y es que aquel viejo banco sigue exactamente igual que antes, el mismo color, el mismo sitio, así que supongo que no es él quien ha cambiado. Y ahora… si alguna vez estuviste allí, busca por un instante en tus recuerdos… gasta un segundo de tu tiempo y dime… ¿recuerdas de qué hablo? ¿Recuerdas lo que ahora siento?

No sé si es normal que un viejo banco de madera despierte este sentimiento, si el sólo hecho de pasar por delante un día más, como tantos otros, hace que destapes la caja de tus truenos, pero… qué diablos, supongo que después de pasar allí tanto tiempo, pensar en media vida atrás, no es tan retorcido si a los veinticuatro te acompañan una vieja foto y un millón de recuerdos.

Podría recordar nombres y apellidos, momentos, días concretos, fechas señaladas con un boli rojo en el calendario, podría nombrar detalles, historias contadas por cientos de veces, pero creo que me quedaré con esos instante que el corazón eligió por mí. Creo que dando un paso atrás y mirando como quien ve una película frente al televisor, prefiero quedarme con miradas, con gestos, con caricias, con sonrisas que un día me hicieron sentir fuerte, con la sensación de no querer que nunca pasase el tiempo.

SILVIA LOZANO GONZÁLEZ
ALMENA DE PALABRAS

ASI ES LA VIDA

2009-10-13T02:45:00.003+02:00

ASI ES LA VIDA

*****

Nacemos.
Y cuando tenemos suerte
lloramos a gritos

Vivimos a las patadas
con la vida, con los abominables
con los desaprensivos.

Con la canalla de siempre
que te roba, te fustiga,
te critica, te envidia…

Un día, cuando te sentías
tranquilo, realizado,
lleno de hipotecas…
(con suerte pagadas)

Cuando el mar era azul
los àrboles frondosos,
y las flores te regalaban
aromas celestiales…

La cara compungida
de tu mèdico de confianza
te dice, sin hablar,
lo que no quieres escuchar

Al rato...todos lloran a gritos

*****

ADELFA MARTÌN

EXTRANJERO

2009-10-08T16:52:00.001+02:00

EXTRANJERO

******

¿Porque me miras tan raro...

porque no uso tu color

o porque soy mas chaparro,

o será porque el cabello

lo llevo mejor peinado?

Si acaso soy diferente

no será por el adorno

debe ser porque mi alma

la tengo más inocente

Aunque la siento igualita

tan llena de altos y bajos

como aquel señor de enfrente

que vive con desparpajo

presumiendo su riqueza

y su grandioso trabajo

Aunque a mi, por extranjero

(y a pesar de mis estudios)

me ofrecen que limpie baños...

¡yo lo hago con orgullo!,

pues trabajar no es deshonra

ni tampoco te hace daño

También yo tuve una madre

que con amor me diò pecho

me acunó, cantò canciones

y me enviaba con un beso

a la escuelita del pueblo

Y cuando al crecer mis alas

dije… ¡para que las quiero!

lloraron todos conmigo

antes de arrancar el vuelo

Como sucedió contigo

con el chino, y con el griego

y con toditos los hijos

que abandonaron el nido

Las fronteras que inventaron

esos señores guerreros

dejaron profunda huella

y nos sembraron el miedo

Es hora de romper nudos

y saltarnos los decretos

que dicen que esto es lo mío

y que lo tuyo es aquello

Piensa solo un momentito

que no se merme tu empeño.

¿De donde se es realmente

en un mundo tan pequeño?

ADELFA MARTÌN

AHORA

2009-09-29T01:06:00.004+02:00

A H O R A

Deslizo mi cuerpo

a través del tuyo,

adherida, con una misma

piel ansiosa, maravillada

Los aromas nos penetran

inermes, manos sudorosas

llantos, confesiones

…y promesas rotas

Busco tus suaves labios

deslumbrados, tibios

caminos de pasión

juramentos vanos

Noches interminables

luces en la ventana

volvamos al presente,

ha llegado el mañana

Adioses dolorosos

renovemos la hoguera,

olvidemos al mundo

que nadie nos espera

Ambos somos y fuimos

o seremos, quizás

amémonos despacio

sin mirar hacia atrás

El mañana, es ahora

implacable destino,

permite que disfrute

tu cuerpo junto al mio

***

ADELFA MARTÌN

PAJAROS EN EL TEJADO

2009-09-07T15:03:00.001+02:00

A finales de julio, después de haberme provocado un estallido de emociones, me sorprendí una tarde cuando fui a echar mi siesta y en el tejado de la casa vecina, se posaron dos pájaros. Por un momento les escuché cantar de una manera que no había oído en mi vida. Me di cuenta con los ojos cerrados y me incorporé sorprendida. ¿De dónde salían aquellos dos mensajeros que se posaban cerca de mi ventana y me hablaban? Me di cuenta de ello y todo lo demás dejó de existir durante ese instante. El canto era hermoso, melodioso, bello, reparador y comencé a percibir el aire que movía las hojas, el azul del cielo replandeciente, el movimiento del sol y la tierra, la bienvenida a la luna, el rumor del agua en la fuente y por encima de todo la paz. Fue la tarde del día en que volví a nacer.

QUE HAYA PAZ

2009-09-03T02:40:00.003+02:00

QUE HAYA PAZ

Si un niño escribe paz ¡que tiemble el mundo!

¿Incapaces seremos, ciegos y soberbios
para aceptar que nuestros propios hijos
nos reclaman y gritan su infortunio?

Es de reflexionar que un niño en solitario
de rodillas en el suelo en eso piense.
Que no habrà visto, cuanto habrà sufrido
que esas palabras son su grito solidario

Si no lo quieres ver, pobre de ti.
Mañana el serà hombre y sin dudarlo
juzgarà tus hechos, y al juzgarlos
harà con su indiferencia tu calvario

Hacerse el sordo al dolor ajeno
propiciarà una reacciòn funesta...
Al tocar a nuestra puerta la maldad
recibiremos soledad como respuesta

ADELFA MARTÌN

MI ALMA

2009-08-17T16:34:00.003+02:00

MI ALMA

A veces ando a tientas en busca de mi alma
perdida, evadida de mi, por cansancio
por hastío, irreverencia y decepción

Otras, la encuentro acurrucada, desvalida
casi llorando, porque no sabe como afrontar
los hechos. Esos hechos tristes, enlodados,
que la invocan diariamente sin compasión.

Es el alma que en su afan de apreciar,
va cargando con los males que no ha provocado
que le han heredado los desaprensivos, los ciegos,
los avaros de placeres y poder

Deseo recuperar mi alma soñadora, alegre
y cantarina de los primeros tiempos.
Aquélla joven, inocente, transparente
crédula, compasiva y generosa

Busco la cura de mi alma, su sanación, su alegría.
No tengo otra, procuro su bien…la exorcizaré
si es necesario.

Vuelve alma mía a creer y a confiar.
A mirar sin asco como a iguales,

a los hipócritas y mentirosos,

a los traidores, corruptos y falsos;

a los que navegan con bandera

de mesías, de profetas, de…indispensables

ADELFA MARTÌN

*****

RECOMENZAR

2009-08-09T16:16:00.004+02:00

RECOMENZAR

Era tarde, tal vez para mí que veía sin esperanza como se acercaba el viernes sin que se hubiera producido la magia que esperaba.

No quería caer en la tristeza; en la morriña por encontrarme sola, lejos de todos y de lo que hasta ese momento había significado algo en mi existencia.¿Es el amor todo en la vida?, la pregunta aunque hecha en voz baja me hizo sentir pena de mi misma. Seguí caminando, bordeando la Laguna de Cajititlàn, sola a aquèlla hora de la tarde, deseando sentirme en sintonìa con los pescadores que a lo lejos tiraban sus redes sin muchas ilusiones quizás, pero disfrutando su duro trabajo en libertad.¿No debía ser un poco más comprensiva, más cercana? Siempre habìa presumido diciendo que la tolerancia, como la comprensión y la empatìa, nos acercaban a los seres puros que llamamos irracionales, y ahora estaba contradiciéndome a mi misma al ser tan dura e intransigente con una persona que era tan importante en mi vida.

Al llegar a lo alto de la pequeña colina, desde donde divisaba el idílico paisaje en todo su esplendor, me invadió de pronto una inmensa alegrìa. El viernes era veinticuatro, el día de su cumpleaños. Que mejor momento para que nos sentáramos a conversar, a aclarar las cosas, a hablarnos sin dobleces, con la verdad en la mano.

Antes de retirarme, volví la mirada hacia la laguna, donde comenzaban a reflejarse los colores del atardecer… ¡esos mágicos atardeceres que me habían fascinado desde niña! Al llegar a casa, me reencontré con el vestido blanco perfectamente colocado al borde de mi cama, como si no hubiera sido usado nunca... y a su lado, el ramo de azahar que olvidé tirar al final de aquèlla ceremonia, que me había hecho tanta ilusión…

Adelfa Martín

TALVEZ...PERO NO...

2009-08-08T16:02:00.008+02:00

TAL VEZ…Pero no...

Tal vez es tarde ya, no lo sabemos,
esperemos retardar lo inevitable.

Dèmosle al tiempo su espacio,
los segundos, hacen la diferencia
o por lo menos, nos permiten
recrearnos en los sueños olvidados.

Hablando sola ante el espejo siento
que no es tiempo pasado ni enterrado
es que al andar a ciegas, en el intento,
mantenemos los sentimiento amarrados

Cuando nos asimos al dolor y al llanto
y dejamos de lado la luz y la alegría,
perdemos más de lo que pensamos
insensibles nos vuelve la agonía.

Morir mil veces no es lo cotidiano
si reír, cantar, jugar y disfrutarlo
que el dolor no sea la medida
con la cual al futuro convidamos

Adelfa Martìn

TODAVÌA ERES TU

2009-07-30T16:09:00.006+02:00

TODAVÌA ERES TU

****

Busco tu mirada triste,
solitaria, lejana, ¿fría?
me ensimismo, me cohíbo
me petrifico, me paralizo
aún puedes mucho en mi,
todavìa me impresionas
me turbas; me condenas sin culpa,
sin remedio, sin explicación

Te deseo, te siento, te imagino
Te toco…sin tocarte
Te beso…sin besarte
Te tomo… sin tomarte

Aprisiono tu rostro amado,
lo delineo, lo recorro, lo reconozco

Susurro nuestra canción,
me deleito con cada sonido,
con cada estrofa,
recostada en tu hombro me dejo llevar
me parece volar en tus brazos
aquel primer te quiero inolvidable
imprevisto y…sorprendente

Despierto envuelta en sudor frìo
helada el alma, palpitando el corazòn,
nudo en la garganta que ahoga un grito

Tiendo mi mano, y aun me parece
palpar la tibieza que ha dejado tu cuerpo
pero es solo otra pesadilla,
otra película romàntica
invento de una mente calenturienta
que se niega a aceptar que el amor
es cosa del pasado remoto, lejano
irrecuperable…muerto y enterrado…

*****

ADELFA MARTÌN

HYPNOS

2009-07-22T20:54:00.000+02:00

Night and Sleep, by Evelyn de Morgan.

Parece ser que no estar en un lugar
no te exime de perder la cabeza,
Será que te echo de menos
sin haberte conocido,
como se puede lastimar el alma
sin ni siquiera haber querido.

Será que el recuerdo es más poderoso
que todo el tiempo que no hemos estado
ni los días que no hemos perdido
enrollados en furias innombrables
que te llevan, que me llevan
hacia el vacío más impuro.

Noto tu piel, que nunca toqué
y la caricia de tus labios me demuestran
que no se que significa un beso.
A ver si al menos aprendo
que la ausencia no es causa
ni motivo para que no te quiera.

Me conformo con no conocerte,
y si me apuras con estar sola,
no hay que ser muy listo
para saber que imaginar tu cuerpo
no me da derecho a desearlo,
y que el tuyo, lejos de mis ojos
y mis sentidos
no es más irreal que mi mano
atrapando una nube.

Te quiero, al final, ¿quién lo impide?

(c) CHARO BOLIVAR 2009

LA MADURÈZ DEL ESPÌRITU

2009-07-20T16:07:00.003+02:00

LA MADURÈZ DEL ESPÌRITU

Puesta a esperar estuviera
mi alma decadente atrapada
en decrèpitos huesos adoloridos
y cansados…pero no,
sabe de alivios en vuelos
etèreos y sublimes
separada de dolores y penas
que quedan atràs en el olvido

Se y sabemos que es inminente
esa separación

Que vendràn y se haran reales los sueños
disimulados ahora en sonrisas
forzadas por las circunstancias

No hacer sufrir, no soñar demasiado
Aunque se tenga la certeza,
demostrar la lucidez de nuestra mente
exige no hablar de ello

Es sano callar, dejar para luego las historias
y los mitos, las leyendas y los cuentos
incomprensibles para la mayoría

Solo la sabiduría que llega con los años
nos hace comprender lo incompresible

Aprendemos a sentir y a creer sin tener que ver o tocar
Nos recreamos en nuestras experiencias y vivencias
que no compartimos, que no mencionamos…

Es nuestro secreto, que a veces dejamos traslucir
inconcientemente en suaves y còmplices gestos,
pálidamente disimulados

Ciertamente madura nuestro espíritu
a la vez que lo hace el cuerpo.
Nos acercamos, sin miedo ni temor,

al mal llamado final, que solo que solo es el PRINCIPIO

ADELFA MARTÌN

TEMÍA de PABLO CIAPPA

2009-07-12T20:18:00.000+02:00

TEMÍA

Temía estar solo, hasta que aprendí a quererme a mí mismo.
Temía fracasar, hasta que me di cuenta
que únicamente fracaso cuando no lo intento.
Temía lo que la gente opinara de mí,
hasta que me di cuenta que de todos modos opinan de mí.
Temía me rechazaran,
hasta que entendí que debía tener fe en mí mismo.
Temía al dolor,
hasta que aprendí que éste es necesario para crecer.
Temía a la verdad,
hasta que descubrí la fealdad de las mentiras.
Temía a la muerte,
hasta que aprendí que no es el final, sino más bien el comienzo.
Temía al odio,
hasta que me di cuenta que no es otra cosa más que ignorancia.
Temía al ridículo,
hasta que aprendí a reírme de mí mismo.
Temía hacerme viejo,
hasta que comprendí que ganaba sabiduría día a día.
Temía al pasado,
hasta que comprendí que es sólo mi proyección mental y ya no puede herirme más.
Temía a la oscuridad,
hasta que vi la belleza de la luz de una estrella.
Temía al cambio,
hasta que vi que aún la mariposa más hermosa necesitaba pasar por una metamorfosis antes de volar.
Hagamos que nuestras vidas cada día tengan más vida
y si nos sentimos desfallecer no olvidemos
que al final siempre hay algo más.

Autor: Pablo Ciappa ( Escritor contemporáneo )

LLANTO

2009-07-11T15:20:00.002+02:00

LLANTO
Veo la tristeza a travès
de los ojos cansados de los otros.
La lluvia amenaza tras la colina distante

Corren por el puente
cubiertos con sus paraguas
los que regresan apresurados

Yò solo miro la hora,
en mi reloj elegante

El viento sopla fuerte,
amenazante,
como queriendo llevárselo todo.

Las faldas, los abrigos,
los sombreros…vuelan a sus anchas…

Miro de nuevo la hora,
fijamente, con angustia

A lo lejos, se oye el clàxon
de un auto atascado en el fango

De pronto, todo queda en silencio

Oscurecen el cielo
amenazantes nubes
que bajan hasta poder tocarlas

Nuevamente y de reojo, veo mi reloj

Continùo mi camino callada, con paso vacilante,
mientras una làgrima de sabor amargo,
se desliza por mi helada mejilla

ADELFA MARTÌN

LA VENTANA

2009-07-06T03:20:00.003+02:00

LA VENTANA

Miro el mundo de los otros.

La ventana encantada
me enseñorea de sus sueños
victorias y fracasos,
vislumbrados y adivinados

El dolor y la traiciòn,
el arrepentimiento, el perdòn.
Desaparecen las cenizas,
resurgen las esperanzas

Los jardines cuidados,
regalan generosos
aromas que he hecho míos…
sin que nadie lo sepa

Cabellos al viento,
paseos, risas, alegrìa,
palabras en voz alta…
tejo mi propia historia

Mi canciòn de añoranza,
no tiene voz, no la necesita

Tiemblan mis manos,
se acelera el corazón…
no alcanzo a humedecer
mis labios resecos

Pero se oscurece.
La ventana encantada,
corre sus cortinajes,
celosos y egoístas

Mañana serà otro dìa

ADELFA MARTÌN

QUISIERA

2009-06-20T19:43:00.003+02:00

Nota: He dejado de lado el seudònimo de
Armida Martìn, y he comenzado a firmar
con mi nombre real

Quisiera que llueva
suave, en silencio
caminar contigo
despacio, abrazados
remontar las nubes
volando, de la mano
besarnos los ojos
el rostro, los labios
regar con mis làgrimas
las flores, los prados
decirnos te quieros
soñando que amamos
navegar los mares
furiosos y en calma
sembrar nuevas flores
de rosas, un árbol
quisiera morirme
contigo, a mi lado
que te pongas triste
que extrañes, mis manos
el olor del cuerpo
sudando de amores
quisiera ser tuya
por siempre, mi amado

ADELFA MARTÌN

*******

Es el Final

2009-06-16T02:39:00.004+02:00

ES EL FINAL

Rugen como volcanes encendidos
como mares bravíos que me alcanzan
mis pasos no son lejanos, ni cercanos
es el soplo del ave que emigra
a tierras de colores… ignotas

Me dejè llevar por el fervor
por el amor, por la desolación
comprè, vendì, jugè, ganè, perdì

Me alejo sin dejar huella visible
no quiero que me sigan
di lo dable, quise lo querible
sufrì lo sufrible. Quiero silencio.

El mundo se acaba, como todo
terminamos siendo nada, polvo
sueños que otros sueñan… utopìas
el hilo de plata que nos sostiene
se adelgaza, se dobla, se tensa

Nos vemos sufriendo, tiritando
percibimos la paz que soñamos
cada vez mas cerca, adulándonos
tocándonos… invitàndonos

Allí està sonriendo, amable
me inquieta, me tienta
no tengo adonde ir
es el final

ADELFA MARTÌN

VIVOS

2009-06-11T03:14:00.013+02:00

V I V O S

Vivos como la arena blanca que se desliza entre los dedos
Vivos como el agua tibia de mar que cae sobre las caracolas
abiertas que nos miran con sus ojos sin pupilas
Vivos porque eso creemos, porque es lo que ansiamos y necesitamos

(No mires atrás, tus huellas habrán desaparecido al dar el siguiente paso)

Vivos como la aurora y el aro iris que tocamos en nuestros sueños vivos
Vivos antes y después de la creación porque somos
cèlulas originales de ese maravilloso evento

Vivos en la fragancia de unas sábanas blancas
Vivos en la mirada que nos traspasa sin vernos
Vivos en la pasión, el odio y el rencor
Vivos en las creencias y en las negaciones
Vivos en la flor marchita, en la hierba seca, en el árbol deshojado
Vivos en los que dejamos y en los que se fueron
Vivos siempre, vivos siglos, vivos en esencia, en pensamiento y sentimiento
Vivos en el amor fugaz, y en la ternura

Vivos… en el instante en que estamos vivos…

*****

Adelfa Martìn

*****

TIEMPO SIN TIEMPO

2009-06-05T14:38:00.007+02:00

TIEMPO SIN TIEMPO

Veo hacia adentro de la ocuridad.
De mi interior nacen los gritos que escucho a lo lejos,
porque vienen de las voces que no me pertenecen.

La tristeza no emana de mi,
viene de aquèllas aves que no saben cantar
porque les arrancaron los ojos.
Su canciòn es muda y sorda.

Las flautas que suenan lejanas,
atormentan a mi alma que descansa.
¡Oh paz interior que ya no te recuerdo!
...siento los pasos de los hombres
que me acechan dìa y noche...
Mis ropajes naranjas son una mueca de alegrìa;
una burla cruel...

¿cuantos años aquì?
¿que sucediò que no puedo recordar?.
el tiempo se detuvo sobre las nubes de aquèlla montaña
que no ha cambiado en años...

Canta ave, canta...
yò prometo reponer tus ojos
que me miran desde la profundidad
del alma de las aves...

La soledad es un mito que me acompaña.
La alegrìa, una sombra igual
al sonido del tren lejano y cercano.
Resuenan nuevamente los pasos
de los hombres solos
que no duermen nunca...

La sangre se secò, y no puedo seguir escribiendo...

ADELFA MARTÌN

Hemos salido en la radio!!!

2009-06-04T15:04:00.002+02:00

Hola amigos, solo deciros que hemos salido en el programa de radio de Castillos en el Aire, el programa numero 23, donde Javier ha leído el poema de Armida, Hoy, y nombra nuestro Café Literario. Aquí os dejo el enlace:

CASTILLOS EN EL AIRE, NUMERO 23

A ver si escucháis el programa que está muy bien.

Un homenaje "fantástico a Benedetti"

2009-05-26T19:09:00.009+02:00

de JAVIER FERNANDEZ JIMENEZ
NO ME CUENTES MAS CUENTOS

Un homenaje "fantástico a Benedetti"

Buenas tardes a todos, amigos y oyentes de El Bosque de las Palabras. Esta semana, todos los aficionados a la literatura estamos un poco más tristes, porque todos nos hemos quedado un poco huérfanos ante la muerte de ese comprometido poeta llamado Mario Benedetti, la sección fantástica del programa no podía dejar de participar del homenaje que Francisco y todos vosotros le estáis ofreciendo esta tarde y traigo nuestro propio homenaje.

Porque cuando un escritor abandona la Tierra los reinos fantásticos amanecen nublados y poblados de nieblas, nieblas que cubren la vitalidad de sus paisajes y demuestran que las propias tierras son capaces de llorar si es necesario. Los reinos fantásticos, más que cualquier otro lugar del mundo, nacen de la mente de los escritores y si tienen suerte viven mucho más que aquéllos que les dieron la vida. Todas las criaturas fantásticas han surgido de la mente de un escritor, por eso hay tantas como personas capaces de imaginar y por eso todos somos capaces de identificarnos con algún personaje extraído de un libro de fantasía. Quizás por eso es por lo que, cuando aprendemos a amar los libros, solemos acercarnos tímidamente a este mundo, repleto de las más increíbles elucubraciones de los encargados de poner negro sobre blanco sus pensamientos, esos locos que deciden plasmar sus ideas para que otros puedan leerlas y hacerlas suyas.

Por todo lo que he leído estos días, Benedetti era uno de esos escritores con los que uno se identifica desde el principio. Un luchador y un crítico de la sociedad moderna, un abogado de los pobres o un escritor capaz de cobijar bajo su fama a plumas noveles que aún no han osado abandonar el nido por miedo a estrellarse.

Cuando muere un escritor las guerras se detienen en todos los libros de Fantasía, y es en esos momentos cuando trasgos, elfos, orcos, enanos, ogros, hombres, trolls, hadas, hobbits, kenders y todo el amplio surtido de razas fantásticas, se reúnen bajo los lugares en los que son despedidos sus dioses ancestrales, en paz y mostrando su dolor, aunque sin dejar de mirar de reojo a sus enemigos, sabedores de que una página más allá estarán combatiendo, quién sabe, incluso a muerte. Las ruedas del destino se detienen durante el instante de la despedida, la magia se agota y regresa de pronto, con una furia inusitada. Cuando muere un escritor las páginas de los libros se emborronan cual cartas de novios separados. Todo parece carecer de un sentido, pues la vida misma se ha perdido.

Hoy, volando sobre un dragón blanco de la buena suerte, he visto que la Torre de Marfil era algo menos reluciente de lo habitual; la populosa Phalanthas parecía un lugar desolado y yermo, hasta que me he dado cuenta de que lo que ocurría en realidad era que todos sus habitantes guardaban silencio en señal de respeto; Isthar no había perecido bajo el Cataclismo; la Academia de Hogwarts dejaba a un lado las disputas de sus aprendices de magos y todos aclamaban la figura del caído como si una pelota de Quiddich se tratara; los efrits y los genios habían abandonado el Otro lado y aguardaban junto a sus amos la llegada del nuevo habitante fantasio; un mago de Terramar ansiaba conocer el nombre verdadero del nuevo miembro de la comunidad fantástica. Todos los reinos estaban en penumbra, sepultados bajo nubarrones negros que amenazaban tormenta, incluso las Tierras Yermas del Reino de los Dragones.

Cuando he abandonado el lomo de Fújur y me he aupado en Kellendros, él me ha llevado mucho más arriba, a contemplar en panteón de Padres de Fantasía y me he entretenido viendo en ese Olimpo extravagante a genios literarios que charlaban amigablemente al albur del aroma de un buen café o un té mentolado. Algunos esgrimían bebidas más audaces, como un tipo vestido de negro y con la mirada aguileña que me ha enseñado con una sonrisa, casi macabra, una negra botella de absenta. El cuervo que ha salido a mi encuentro me ha hecho recordar algunas historias tétricas y me he decidido a regresar al suelo.

Junto a pegasos y unicornios hemos aterrizado y me he acercado a unas montañas donde unos gigantes comerrocas haraganeaban, apartando de tanto en tanto a los molestos roks con palmadas estruendosas. Desde el suelo he visto la procesión de criaturas que avanzaban en una misma dirección, como un río heterogéneo de diversos colores, tamaños y posturas. Eran todos los personajes fantásticos que habitan en los libros gracias a algún escritor, más o menos conocido. Al aproximarme al río he visto a las musas y éstas sí que lloraban desconsoladamente, pues, según me dijo una llamada Luz, ellas habían perdido a un escritor al que tenían especial cariño.

Al acercarme al río he visto todo tipo de seres, pero ninguno más lloraba, todos parecían acudir contentos a algún lugar imposible, existente sólo gracias a la imaginación de los autores. He visto a todos los héroes, villanos y simples personajes que han desfilado por la literatura. Los he visto contentos y resueltos, decididos a ir de fiesta.

Al caminar junto a ese río desbordado he atravesado mundos y ciudades de leyenda, he estado muy cerca de Arsilon e incluso he visto de lejos Minas Tirih. Caminando junto a Legolas y Gimli, que sonreían sin cesar, he llegado a la altura de Moria y al atravesarlo me he topado con la Vetusta Morla, que de un estornudo me ha enviado al hogar de los Etéreos…

Todos sonreían, todos y al regresar, después de haber capturado y convencido a un grifo de que me trajera de vuelta, me he encontrado con una diminuta duendecilla que me sonreía con su carita infantil repleta de pecas. Me he mostrado sorprendido por la algarabía y la alegría que había en todos los reinos de Fantasía, cuando al principio sólo me había topado con tristeza y melancolía. La niña duende ha vuelto a sonreír ante mi pregunta de por qué los personajes se alegraban de una gran pérdida, me ha guiñadp un ojo y me ha dicho.

-Ah. Todavía no lo sabes, cuando un escritor muere en el mundo, renace para siempre en los mundos fantásticos –y me ha dejado boquiabierto y sorprendido, pero a mi vez, sonriente.

Bueno, éste ha sido nuestro humilde homenaje a la figura de Mario Benedetti. Ya en temas más mundanos os diré que cuando me fui a la mili, hace ya unos añitos, dejando a medias el curso. Mi profesora de literatura, una argentina llamada Sulma, hizo que toda la clase me dedicara un poema, para que mi estancia en Melilla fuese más llevadera. Todos firmaron un poema excelente que leo y escucho siempre que puedo, un poema de un tal Mario Benedetti llamado “No te salves”, seguro que os suena. A mí me encanta.

Y ya para despedirme por esta semana no quería marcharme sin leer un pequeño poema que podría resumir parte de los pensamientos de este excelente escritor. Desganas.

Si cuarenta mil niños sucumben diaramente
en el purgatorio del hambre y de la sed
si la tortura de los pobres cuerpos
envilece una a una a las almas
y si el poder se ufana de sus cuarentenas
o si los pobres de solemnidad
son cada vez menos solemnes y más pobres
ya es bastante grave
que un solo hombre
o una sola mujer
contemplen distraídos el horizonte neutro

pero en cambio es atroz
sencillamente atroz
si es la humanidad la que se encoge de hombros.

Mario Benedetti

DESGANA de Mario Benedetti

2009-05-19T13:35:00.002+02:00

i cuarenta mil niños sucumben diariamente
en el purgatorio del hambre y de la sed
si la tortura de los pobres cuerpos
envilece una a una a las almas
y si el poder se ufana de sus cuarentenas
o si los pobres de solemnidad
son cada vez menos solemnes y más pobres
ya es bastante grave
que un solo hombre
o una sola mujer
contemplen distraídos el horizonte neutro
pero en cambio es atroz
sencillamente atroz
si es la humanidad la que se encoge de hombros.

MARIO BENEDETTI 1920-2009

HASTA SIEMPRE, MAESTRO

2009-05-18T17:05:00.003+02:00

Hoy, si me lo permitís, este café tiene que estar dedicado al maestro, al que enseñó a la poesía a serlo, al que nos decía aquello que mucha gente no quería escuchar, al que removía las conciencias, al poeta del exilio, al del compromiso social, al de la libertad.

Nos ha dejado Benedetti, y os invito a dejar alguna de sus poesías en este café, para leerlas mientras él nos observa, no desde ese cielo que no está echo para las personas buenas, sino desde detrás de nuestro hombro, desde la silla de al lado, en nuestros suspiros.

Que hable el maestro:

CHAO NUMERO TRES

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.
Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.
Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.
Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.
Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.
Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.
Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.
Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.
Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

MARIO BENEDETTI 1920-2009

AMA de Parfait Atchade

2009-05-16T22:03:00.001+02:00

Ama para caminar bajo la lluvia
Ama para comprender a Shakespare
Ama para escrutar tus sueños
Ama para no cumplir con tu orgullo
Pero, no ames por impulso
tampoco por ser amado.

¿De qué querías hablar,
del Amor o de tus sentimientos?

El Amor es un estado;
es otro mundo...

El Amor es una de las grandes virtudes de este mundo pero puede resultar una de las perdidas de este mundo... (Amor a amor)

Diciembre de 2000

Parfait Atchadé

BLOG: CAMINANDO

¿VAS A IRTE?, ¡QUE ASI SEA!

2009-05-13T20:40:00.004+02:00

¿VAS A IRTE?, ¡QUE ASI SEA!

Como cansan tus frasecitas hechas,
no trates de envolverme en sus aromas
si sabes que conozco los detalles, de
tus secretos… que a veces asoman

Ya no estoy para dimes y diretes
no quiero un altar por domicilio,
soy mujer con miles de defectos
y virtudes… que a veces exilio

Si vas a irte que así sea, ¡buena suerte!
pues otros brazos esperan ya su turno,
si miras hacia atrás, tal vez encuentres
al amor floreciendo…y muy fecundo

Te lo dije mil veces, no escuchaste
no es mi culpa si se cerró la puerta.
tal vez sí me dijiste que me amaste,
pero llegué a creer…que estaba muerta

No se seca el amor tan fácilmente
a menos que lo dejes de abonar,
acepta tu lección, y ya madura
es hora de que aprendas…a regar

ARMIDA MARTÌN

......

DESORDENADO

2009-05-13T15:38:00.001+02:00

Si las cosas siguen su orden
un día abriré la casa de mis padres y mis padres ya no estarán.

Me da pánico pensar más allá de eso:
el vértigo de mis sentimientos no se atreve acercarse al bordillo de la caída libre
que supone el seguir viviendo,
el seguir vivo
sin la sonata de espuma que es la voz de mi madre
diciéndome “tranquilo, escandar, tranquilo…”

Si las cosas siguen su orden
un día cerraré una caverna vacía con mi sombra dentro.

Y del eco saldrá un réquiem
Y el tiempo ya no será más un reloj
y el horror a caduco se filtrará por las paredes.

Yo, a los miedos, los combato con desorden.

Pero cada noche
sigo rezando
por la inmortalidad de las madres.

ESCANDAR

PANDORA

2009-05-13T14:23:00.001+02:00

.....HOY, POR SER JUEVES SANTO

2009-04-10T01:40:00.005+02:00

S E Ñ O R

Te he rezado Señor, con tal frecuencia,
En pedidos y ruegos sollozados,
Que en nombre de tu amor, he desgajado
Mi egoísmo, sin medir las consecuencias

Pido y pido a tu cruz, con tal vehemencia
Que cansado has de estar de mis encargos,
Perdóname Señor, Jesùs amado,
Descansa tu cabeza en mi regazo

Eres luz que disuelve los pecados
Sanación en el pecho del enfermo
Libertad en la palma de la mano
Y perdón, a la hora del recuento

Esa cruz que llevaste hasta el Calvario,
Entre gritos, negaciones y perfidia,
Abonó bien el camino, en todo caso,
Nueva Era se iniciò, de su semilla

ARMIDA MARTÌN

Tras varios tequilas las nubes se van pero el sol no regresa

2009-04-01T03:54:00.003+02:00

Caminando por el puerto, con el desgarbo de la borrachera, todo parecía diferente. Dejar a María en el restaurante y salir huyendo quizás sí había sido la mejor decisión de su vida. Se quitaba de encima de un portazo la hipoteca, los hijos que no tenían, las letras de los coches que iría comprando a medida que aquellos hijos se hicieran grandes, las vacaciones en casa por no poder pagar ni un hotel, las noches sin dormir deseando su cuerpo mientras ella le ignoraba, los domingos en casa, las amigas de María…

A lo lejos, en el horizonte, un barco se afanaba por llegar a puerto. Era un barco pequeñito, de aquellos que en un tiempo lejano salían cada día a pescar, pero que con las reconversiones necesarias para la sociedad del bienestar, ahora se dedicaba a pasear turistas bruñidos con el blanco sol del norte. ¿Y si cambiar su vida significaba dejar atrás esas cosas que le unían al pasado? Cambiar el trabajo, dejar la ciudad y marcharse muy lejos, buscar una aventura en cada lugar donde llegara, reír hasta no poder más y ver cada día como amanecía sobre su cabeza. Alzó la cabeza, cerró los ojos y respiró el aire salobre, olía a limpio, a futuro.

Esperó a que el barco amarrara y miró como descendían los pasajeros. Sus ojos achispados examinaron detenidamente una a una las personas. Todas reían, todas parecían felices. El hombre que se encargaba del amarre era más o menos de su edad, se acercó a él intentando establecer una conversación, pero el capitán se limitó a mirarle de arriba abajo, echar una sonrisita de menosprecio por su evidente borrachera y saltar al puerto para perderse entre aquellos que cruzaban el malecón. Tenía prisa por alejarse del mar.

Al bajar la cabeza, se presentó a él la imagen del restaurante. Maria quería tener un hijo, se lo pedía casi llorando. Pero para él un hijo significaba demasiado, significaba el egoísmo de aferrarse a una vida que se le escapaba cada vez que respiraba. La opresión del pecho le hizo volver a la realidad con dureza. Por un momento le faltó el aire y creyó que acabaría cayendo al suelo. Todo empezó a dar vueltas, el mar de desvaneció mientras el barco se alejaba de sus ojos. El azul del cielo se volvió gris, como si se estuviese preparando una terrible tormenta. Ni siquiera sintió el golpe contra el cemento.

Se despertó y ya casi era de madrugada. Le dolía la cabeza, no, más bien era el corazón lo que le dolía. No sabía dónde poner la mano para aliviar su padecer. El puerto se había llenado de barcos y las farolas relucían cansinas a una noche fría de otoño. Se sintió solo, estúpido en un mundo estúpido y su egoísmo estúpido le dijo que lo mejor era volver a casa junto a María.

CHARO BOLIVAR 2009

RELEXIONES DEL ALMA

2009-03-28T15:16:00.003+01:00

Reflexiones del Alma

Llueve en el alma
y està frìa la noche;
Tocamos los silencios…

Desdibujadas siluetas
reflejan los espejos
pàlidamente iluminados,
por la suave luz que atraviesa
dolorosamente, las cortinas cerradas.

Miro fijamente una luna
pàlida y solitaria,
asomando tìmidamente
entre las nubes color de invierno.

Ya no somos, fuimos…
como las flores que tristemente
marchita la soledad
en el jarròn de la estancia.

Cierren puertas y ventanas,
callen corredores y jardines,
dormid vosotras tambièn
avecillas primaverales…

No es hora de algarabías.
Tristeza y melancolía,
han llegado para aposentarse;
guardad silencio…

¡Sigan su camino,
continùen su viaje!
al otro lado de la pàgina
el sol brilla alegremente…

ARMIDA MARTÌN

......

Alguien los es todo a la vez

2009-03-22T23:47:00.004+01:00

Me detengo ante un paisaje cotidiano y absurdo. Una playa vacía de invierno. Vacía de gente, de risas, vacía, al fin y al cabo, de ruidos.

El cielo y el mar son tan azules que hacen daño a los ojos. El reflejo del sol dibuja matices oscuros, turquesa, celeste y añil. Las tímidas nubes que motean el horizonte lo hacen avergonzadas de romper la coherencia del azul, y a veces, se mutan en espuma blanca sobre las olas. La ausencia de pájaros es extraña, siempre hay gaviotas que vuelan sobre el mar, sin embargo el día de hoy se muestra sereno sin su presencia.

Mirar ese mar me resulta relajante, me invita a continuar; a despojarme de todas las capas de insensibilidad, a sumergirme en los entresijos de sus gotas y descubrir algo oculto. Me desnudo en la playa, hace frío per la brisa gélida se me antoja música. Me llena de azul, de brisa y de sol, me llena al fin y al cabo de esperanza.

Es deifícil dejarlo todo atrás y volver a comenzar, es casi imosible. Siempre queda algo. Siempre te viene un recuerdo en un sueño, cuando más abatido estás. Y entonces los inconveninetes de la memoria te tocan hondo y te desplazan en el espacio y en el tiempo. Aquella mirada amarga, aquella sonrisa ingenua, aquellas noches sin dormir y sin parar de hablar. Eso es lo que hay que dejar atrás para volver a nacer.

Per en realidad es tan fácil como sumergirse en el mar, colmarte de agua y de luz y escuchar las pequeñas burbujas de aire que tu propio cuerpo desplaza. También son música que te acarici ala piel. El tacto frío del agua te despierta de todos tus sueños pasados y te invita a dejarlos atras. Y te dice en un susurro: ¡déjalos irse! ¡Vendrán nuevos, no lo dudes!

Charo Bolívar - marzo 2009

Alfonsina y el mar

Por la blanda arena que lame el mar
su pequeña huella no vuelve más,
un sendero solo de pena y silencio llegó
hasta el agua profunda.
Un sendero solo de penas mudas llegó
hasta la espuma.

Sabe Dios qué angustia te acompañó
qué dolores viejos, calló tu voz
para recostarte arrullada en el canto
de las caracolas marinas.
La canción que canta en el fondo oscuro del mar
la caracola.

Te vas Alfonsina con tu soledad,
¿qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el alma y la está llevando
y te vas hacia allá como en sueños,
dormida, Alfonsina, vestida de mar.

Cinco sirenitas te llevarán
por caminos de algas y de coral
y fosforescentes caballos marinos harán
una ronda a tu lado.
Y los habitantes del agua van a jugar
pronto a tu lado.

Bájame la lámpara un poco más,
déjame que duerma nodriza en paz
y si llama él no le digas que estoy
dile que Alfonsina no vuelve.
Y si llama él no le digas nunca que estoy,
di que me he ido.

Félix Luna - Ariel Ramírez

CHARO BOLIVAR 2009

LA GUERRA INTERMINABLE

2009-03-22T16:37:00.007+01:00

LA GUERRA INTERMINABLE

Aferrados a las alambradas
que circundan su mundo,
y con los ojos secos,
observan el mar que otrora
disfrutaron en libertad.

Las cañoneras disparan
amenazantes a sus padres,
pescadores, que intentan
sin lograrlo,
ganar su diario sustento.

¿Qué tan ràpido un niño
se vuelve hombre?
¿Cuanto dolor se necesita
para desafiar al mundo
con una mirada de odio?

La primera lecciòn:
reconocer al enemigo,
aprender a enfrentarlo,
evadir al francotirador

Memorizar los escondites:

desconfiar de los amigos,
aferrarse a una vida
sin lògica, sin futuro,
sin esperanzas, sin mañana

Mira los rostros de esos niños
que les horroriza la noche,
que le temen a las pesadillas,
que duermen entre sobresaltos

Los huèrfanos, los mutilados,
los quemados, los ciegos

abràzalos a todos,
fùndelos en tu pecho,
bèsalos en la frente

Uno por uno, hàblales,
sonrìeles, diles al òido
que perdonen, que olviden,
que no guarden rencor…

Carta a un ángel

2009-03-20T20:01:00.004+01:00

Ha pasado ya tanto tiempo que casi ni recuerdo tu rostro, tu mano, tu mirada. Hoy por fin me he decidido a escribir esta carta. Mi pulso tiembla y a mi recuerdo vienen esas imágenes que tanto tiempo he tenido arrinconadas en mi mente.
Nunca pude agradecerte tu ayuda, nunca he sabido nada más de ti. Me duele por dentro el recuerdo.
Poco a poco voy superando el miedo gracias a mi marido y a mi hijo. Pero aún no soy capaz de acercarme ni tan siquiera a cien metros. Tiemblo, me recorre un escalofrío por el cuerpo y viene a mi mente ese olor. Tan nauseabundo, tan horrible.
No recuerdo días pasados, pero sí ese momento crucial donde te conocí. Fuiste mi ángel de la guarda. Saliste como caído del cielo. Estaba tan asustada, tan dolorida y sentí tu mano. Tú me sacaste del infierno y gracias a ti estoy viva. Tengo otra oportunidad.
Mi pulso se estremece y las lágrimas brotan amargas. Otra vez el recuerdo, otra vez el miedo.
Nunca he podido hablar con nadie de lo sucedido en ese momento. Nunca he sido capaz. Vivo como si todo fuera una simple pesadilla en una noche de tormentos.
De cuando en cuando veo cosas o personas que me recuerdan que todo fue real y corro despavorida hacia casa. Me encierro en el cuarto y rompo a llorar. Me pregunto ¿Por qué yo? ¿Por qué no todos? ¿Qué sentimiento les llevó a cometer semejante barbarie?

No logró entender como se puede sesgar una vida y arruinar la de muchos otros. Yo ya no soy yo. Solo un espectro de lo que fui.
No puedo evitar que las lágrimas inunden mis ojos.
Tantas vidas destruidas, tantos sueños e ilusiones rotos. Solo dolor y más dolor. Cuantas risas se callaron ese día, cuantos que no podrán jamás nacer porque les han quitado a sus padres.

Niños que jamás serán adultos. Hombres y mujeres que jamás serán padres. Ancianos que jamás volverán a abrazar a sus nietos. Vidas y familias rotas para siempre. Solo eso.
Me gustaría poder saber de ti, que conocieras a los mios, a mi marido Pablo y a mi hijo Juan. Nació hace 3 meses y todo gracias a ti. Cuando sea mayor y pueda comprender lo sucedido le hablaré de ese segundo padre que me ayudó. Tu eres ese segundo padre y siempre lo serás. Por eso lleva tu nombre. Juan. Mi ángel de la guarda.
Las secuelas de mi cuerpo ya casi están curadas. No así las de mi mente. Pero logró salir adelante gracias a tus palabras grabadas a fuego en mi mente.
"Todo saldrá bien, no te preocupes yo te sacaré de aquí"
Estoy llorando otra vez, no puedo evitarlo.
Seguro que si estuvieses aquí me dirías que llore que saque este dolor que me come por dentro.
Me devora poco a poco. La rabia se apodera de mi y maldigo en ocasiones a los responsables de todo. Ellos no pueden llamarse personas. No pueden. Arrebataron la vida de inocentes.

No era nuestra lucha. Nosotros no teníamos que pagar por ello. Nadie jamás tendría que haber pagado por ello. No es justo. No tenían que haberlo hecho. Por su culpa tengo esas imágenes grabadas en mi ser. Ese dolor que me quema, esa angustia de seguir viva.
Muchas son las noches en las que las pesadillas no me dejan dormir. Recuerdo ese fuerte sonido, un golpe y los gritos.

No podía ver nada. Un olor nauseabundo inundó todo. Tenía ganas de vomitar y estaba aterrada ¿Qué había sucedido? ¿Qué pasaba? Un dolor espantoso por todo el cuerpo y noté como la sangré resbalaba por mi rostro. No podía moverme. No era capaz. Estaba atrapada por unos hierros. Y de repente silencio. Solo silencio.

Me estremecí y quería gritar pero no podía. Los móviles de aquellos que estaban también es ese fatídico momento comenzaron a sonar. Una y otra vez llamadas y más llamadas. Pero no había nadie para contestar. Casi todos estaban muertos. Empecé a llorar, y no podía parar. Tenía miedo a la muerte y gritaba el nombre de mi marido. Le pedía dios que me dejara salir de allí que me enviase a alguien que me sacase de aquel infierno. Solo eso. Necesitaba ver a los mios aunque solo fuera una vez más.
Sentí tu mano. Giré mi rostro y te vi. Me quedé paralizada y paré de llorar. Sabía que me estabas hablando pero te escuchaba en la lejanía. Me cogiste entre tus brazos y me sacaste.

Recuerdo tu mirada fija. Tus lágrimas contenidas. Cuando por fin logré salir del infierno contemple horrorizada lo que quedaba de aquel lugar.

Te pregunté que había pasado pero no fuiste capaz de decírmelo. No lo sabías, ni yo tampoco. Mi ultimo recuerdo fue en la ambulancia. Estabas a mi lado y cerraste las puertas. Ya no logró recordar más. Luego supe que me había desmayado. Después de tres meses en el hospital me entere de la horrible verdad. El tren en el que viajaba había sufrido un atentado. No había sido el único. Ese día ,el 11-M, toda España se levantó con la indignación y el dolor de tan cruel acto. Vidas y familias enteras rotas por el fanatismo y la intolerancia. Jamás podré llegar a comprenderlo. Pero tengo que salir adelante por mi hijo y mi marido.

Siempre permanecerá en mi recuerdo el instante en el que te conocí. Puedo decir que soy una mujer afortunada, pude ver y tocar a mi ángel de la guarda. Muchas gracias por tu ayuda y por tu valentía. Por siempre mi hijo Juan también será tu hijo. Ojalá pronto pueda tener noticias tuyas y entregarte esta carta. Deseo de corazón volver a verte y saber de ti. Gracias mi ángel de la guarda. Gracias Juan.

cuento: La Musa

2009-03-19T00:47:00.003+01:00

Me gusta cuando callas,
porque estas como ausente…
¡Que gusto da leerte, amigo Neruda!

Callada y en silencio me quedo al terminar cada estrofa, pensando, recapacitando, analizando...¿que pensarà un poeta cuando se siente inspirado?, ¿que poder tienen para transportarnos y hacernos soñar sus propios sueños?. Me encantarìa vivir unos minutos dentro del alma de uno de ellos, buscar allì, escudriñar sus secretos, deshojar esas olorosas rosas llenas de espinas, con las cuales parecen abrigarse; arrebujarse sin herirse, cuando sabemos que no es asi.

¿Serà cierto que hay que sufrir para escribir cosas hermosas?, ¿serà por ello solo privilegio de unos pocos el hacernos llenar los ojos de làgrimas, de nudos el estòmago y volvernos chitiquico el corazòn?

Trazo y trazo lìnea tras lìnea buscando ese momentum, esa musa que como nube pasa rauda, alejàndose entre risas como si se burlara, esquiva, traviesa, juguetona.

Baila y baila a mi alrededor sabiendo que no tengo posibilidades de atraparla y conociendo ademàs mis intenciones, pues claramente se ha dado cuenta de la jaula de oro que tengo sobre mi mesa de trabajo, adornada, cómoda, brillante, con la cual trato de atraerla…

Busco una mùsica suave, dicen que es la mejor arma para someter a los indomables y de ello trato de valerme, pero la muy pìcara parece conocer mis pensamientos antes incluso de visualizarlos yò misma.

Cierro los ojos tratando de concentrarme, de no pensar, de limpiar de impurezas mi mente, para que la fugaz musa pueda sentirse còmoda, como en su propia casa. La atraigo con imàgenes hermosas, inspiradoras, llenas de amor y sensibilidad hacia el pròjimo, trato de que no entren los egrègores que siempre intentan penetrar la luz para hacer de las suyas, pero ella continùa rièndose de mi, danzando sin cesar como Campanita, inatrapable, inconquistable…insobornable…

¡Como sabe de mis limitaciones! , ¿en que momento de mis largos insomnios he hablado de viva voz?, eso debe ser, porque por mucho que la busco, que la procuro, que la adulo, cada vez se muestra màs y màs reacia, dura e indiferente. Jirones de piel he ido dejando en cada fracasado intento.

¡Oh! mi querida musa, bien dicen los que saben que se desea y añora lo que no se puede conseguir. Veo negro mi futuro corriendo en pos de ti, llorando mis desengaños, ansiando que te dignes aunque sea por un instante poner tus ojos sobre esta humilde mortal, que solo sueña con poder escribir algo que realmente conmueva a quien lo lea, que los seres sensibles encuentren en las palabras inspiradores reflejos de sus propias historias, que desgarren la quietud de la noche sus suspiros, y sus gargantas atenazadas por el llanto, no sean capaces de pronunciar una sola palabra.

No voy a conformarme, no dejarè que te salgas con la tuya, algún encantamiento habrè de encontrar en mis viejos libros de magia. Llegarè cuando menos te lo esperes, cuando creyèndome resignada, decidas descansar y bajes la guardia. Te atraparè musa sutil, transparente...etérea…

¡algún dìa seràs mìa!
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armida martìn
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En el café.

2009-03-14T15:07:00.007+01:00

A través del cristal puedo ver la lluvia caer lentamente. Las horas pasan sin otra compañía que un café en la mesa y tu, mi pequeño diario. Gracias a la pluma de jade relleno tus páginas en blanco.

Palabras que describen lentamente mi vida. Una vida llena de años y experiencias varias. El tiempo pasa incansable y fugaz. Mis manos ahora están llenas de vejez y cada vez me cuesta más escribirte.

Sola en la mesa como cada tarde contemplo a mi alrededor el bullicio del café. Caras nuevas cada día, miles de conversaciones en las mesas. Solo unos pocos somos los afortunados. Disfrutamos lentamente cada día de este maravilloso lugar.

Hoy me apetece más relatarte mis tardes en esta mesa. No quiero recorrer el paso de una vida que lentamente se apaga.

Llueve despacio, sin prisa. La gente pasa a través de este cristal cubiertos con sus paraguas mientras yo observo incansable.

Dentro en el café una mujer y un joven están sentados al lado de la maquina de tabaco. Casi todos los jueves se reunen aquí y charlan un rato. Ella huye seguro de un matrimonio roto. Siempre guarda su anillo en la chaqueta roja y se sienta a la espera de su joven amado. Conversan siempre en un tono bajo y constantemente observan a la gente que los rodea. Ella sonríe nada más verlo y siempre piden un café y una manzanilla. Es como su pequeña rutina. Se acarician sus manos lentamente por debajo de la mesa. Ella no para de sonreír y él le corresponde con una caricia en la mejilla. Siempre sentados en la mesa del fondo. Como si intentaran ocultar sus romance al mundo. No puedo evitar fijar mi mirada en ellos. Son ya muchos meses siendo testigo ciego y mudo de su amor. En media hora cada uno se marchará por lugares diferentes. Esperando que llegue el jueves para otro encuentro furtivo lejos de su vida rutinaria.

Sentado en la barra un hombre lee tranquilamente el periódico mientras se toma una cerveza fría. Hace poco que está por aquí pero ya le ha tomado confianza a la camarera. Siempre charlan entre los descansos entre cliente y cliente. Ella es su confidente. Noto como él quita sus penas gracias a sus charlas. Su vida también ha debido ser dura. Pues su cara está curtida por el tiempo. En la barra siempre deja su tabaco y su cartera marrón. De vez en cuando la revisa y observa una foto en su interior. Creo que puede ser su esposa y ya no debe estar a su lado. Su cara se entristece un poco mientras la ve y frota incansable su anillo.

Enfrente de esta mesa una joven estudiante. Siempre con su ordenador y sus libros. Siempre está feliz y sonriente y pide el mismo café que me tiene enamorada. Solo con unas gotitas de leche y un poco de canela. Tecletea en el ordenador y ríe constantemente. De vez en cuando noto como se sonroja al leer en aquella pantalla palabras que probablemente pueden ser de un amor no conocido. Todas las tardes me saluda y se sienta en frente. Cada buen rato aparta sus ojos de sus libros, me ve y sonríe. Es una chica muy dulce. Su voz es cálida. Es la única en todo este lugar que nota mi presencia. Todos los demás están solo centrados en su mundo. No se paran a contemplar la vida que discurre a su alrededor.

Me doy cuenta con el paso de los días que yo también tengo mi rutina. Entro despacio. Abro mi bolso y saco mi pluma para rellenar tus hojas Siempre café con unas gotitas de leche y canela. Bien caliente. Aunque al final siempre me absorbe contarte mis historias. Cuando por fin mis labios entran en contacto con su delicioso sabor está frió. No me importa pues lo que me tiene enamorada es su sabor. Ya va siendo hora de acabarme este café y volver a casa. Se está haciendo de noche y la lluvia no cesa. Hasta mañana querido diario. Mi única compañía día tras día junto con mi café.

DÈJAME IR

2009-03-14T02:03:00.009+01:00

¡DEJAME IR!

Escribo para ti, porque lo hago en silencio.

Escribo las tonterías que se me ocurren cuando estoy sola,

porque puedo adentrarme en mis sentimientos,

pensamientos, deseos y contradicciones,

si mi única compañía es la música que me sirve de fondo.

Escribiendo en soledad, puedo decir lo que quiero sin sentir que alguien está mirando sobre mi hombro, sin ser espiada, sin que traten de leer entre líneas lo que si pasa por mi mente, pero que me esfuerzo por no dejar… aún… traslucir.

Puedo decir sinceramente que ya no me interesas, que estoy más sola, fría y distante cuando estas cerca de mì, que en estos momentos de real y palpable introspecciòn. Que eras… que fuiste… que sentì… que te amè…Difìcil no herir tu susceptibilidad si con poco que te fijes, habrás de darte cuenta que hay cosas que se transparentan, asoman a los ojos, se palpan en el aire y tu debes notarlo.

Deseo que lo notes, deseo que seas tu el que me digas ya no te amo…¡como aliviarían mi alma esas palabras!…todo, menos sentirme culpable porque soy desagradecida, indiferente, poco solidaria, o que olvidé con gran facilidad las tantas cosas que has hecho por mì. Sin embargo, como te daño màs…¿hablando o callando?...callando ¡claro está!, pero deseo alargar lo màs posible esa felicidad ficticia en la que vives, porque te quiero lo suficiente para que me importe tu, solamente postergado, sufrimiento.

A veces creo que lo sabes, que lo sabes muy bièn, pero en tus ansias por negarte a esa realidad que tienes ante los ojos, finges demencia, te haces el desentendido para no darte cuenta de nada…entonces ¿quién es màs egoista?, porque siendo así, sabes que estas sacrificándome en aras de tu propia falsa felicidad, ya que en el fondo no lo eres…no puedes serlo…

Lo que gritarìa es que ya no te quiero, que no deseo seguir contigo, que me duele tu presencia y me hace feliz tu ausencia. No nos engañemos, realmente lo nuestro ni siquiera se parece a lo que fuè, ni para tì ni para mí.

Por favor…

Dejame ir, caminarè hacia mi vida futura sin ataduras, sin lastres, sin dolor, sin rencor; me iré de la mano de lo desconocido que conjura mi alma y excita mi imaginación. No irè despacio, correrè hacia el final del arcoiris que brilla para mi sola, ofrecièndome toda clase de posibilidades.

El pasado es reserva de experiencias, el futuro eriza la piel, y, extendiendo ante nosotros sus alas blancas, brillantes y transparentes, nos sube alto para que volemos en el atractivo carruaje de la esperanza, de los sueños que queremos exprimir gota a gota, de la aventura, que solo puede disfrutarse en total ...

¡LIBERTAD!

adelfa martìn

TU PUEDES de MARIA DEL VALLE IBAÑEZ

2008-11-04T18:03:00.005+01:00

Así como todos los cuentos empiezan, diría había una vez en un país lejano, donde los valles y el bosque se pierden entre sus inmensas hojas, paseando por cierto lugar y después de subir grandes montañas. Ada se perdió distraída por la hermosa belleza del paisaje, salió muy temprano hacía frió, abrigada con su anorak, gorro, bufanda, guantes, botas de montaña. La hierva mojada con el roció de la mañana eran comparables a diminutos diamantes que brillaban a su paso, el aire aunque helado acariciaba su cara disfrutando cada instante cada momento mientras los árboles se movían salpicándola con pequeñas gotas, se oyó una voz muy tierna casi impredecible al oído humano, solo Ada que desde su niñez tenía como le explicaba su abuela Ángela su “Don” podía percibir “Tú puedes ser más feliz”. ¿Quién eres? ¿No veo tu presencia? ¡Estoy perdida! Soy el guardián de este bosque, has venido por respuestas yo te las daré, ¿Ves aquel pájaro que está en el árbol más alto? Ada como si de algo normal se tratase contestó: si lo veo ¿pero no se tu nombre como recurriré a ti? Me llamo Menal y desde ahora te doy amor, luz y energía sigue las hojas que se mueven con el viento yo te guiaré, todo quedó en silencio y un leve viento levantaba las hojas a su paso, estaba cerca de el gran árbol que parecía más lejano mientras pensaba ¿Qué necesitará de mí?. ¡MENAL! Estoy aquí, ante el asombro de sus ojos si es que podía sorprenderle algo la imagen de un hombre con barba blanca y túnica dorada la esperaba, quiero presentarte a alguien que añoras desde hace tiempo y quiere verte, detrás del tronco del árbol una niñita preciosa de inmensos ojos marrones la saludaba con su manita ¿Cómo te llamas tu preciosa? Me llamo Alegría quiero encontrar el camino de regreso a casa, pues yo también estoy perdida ¿cual es tu casa amiguita? Está dentro de ti en tu corazón y tu alma estoy aquí para ser las dos en una, para que estemos siempre juntas, solo así encontrarás el camino de vuelta. Ada abrazó fuertemente al espíritu de la alegría y se fundieron en una, sus lágrimas ahora eran de felicidad. Menal con voz sabia le dijo puedes volver cuando te sientas perdida te haré otro obsequio pero siempre que lo necesites de verdad ahora vuelve a tu casa la encontrarás alegría te ayudará.

Mari

AMANECER

EL VIEJO CAFE POR MARIA DEL VALLE IBAÑEZ

2008-09-10T13:50:00.004+02:00

Andrea, trabajadora incansable, en el banco en que ejercía de administrativa, una buena mujer alta morena y con unos ojos grandes negros, su pelo largo lo llevaba siempre recogido en el banco sus compañeros la admiraban con los que siempre se llevaba bien por su alegría y simpatía. Todos los días siempre a las 11 de la mañana se iba a almorzar; era sustituida por Carlos. Al volver la esquina como siempre encontraba el viejo y moderno café. Un edifico construido a mediados del S.XIX, típico de una ciudad pequeña, donde se mezclaba la burguesía, una incipiente industria rodeada de campos de trigo y frutales; en un principio ese café fue una tienda de coloniales, casi todo lo que se vendía era a granel, pastas, galletas, café, te, arroz; donde también se vendían velas y queroseno cuando aun se implanto la luz eléctrica en las casas. Las estanterías donde se guardaba la mercancía eran de madera maciza, oscura y vieja, un largo mostrador, al final del mostrador una centenariá caja registradora en su parte superior donde los números salia mecánicamente después de una venta y como punto final una etiqueta que decía “venta” asomaba después de los números que indicaban los precios. Del techo, pintado en azul donde se mostraban alegorías celestiales colgaban lámparas con un globo

El nuevo matrimonio que regia el café, Fermín y Fernanda quisieron conservar la estructura por dentro, Fermín un hombre unas manos prodigiosas, se encargo de restaurar el poco mobiliario que se podía salvar, compraron viejos muebles mesas sillas, conservaron aquel mostrador trataron de conservar la bellaza de lo añejo. Fachada reconstruida por el ayuntamiento, para así conservar parte del casco antiguo. Entrar y poder tomar un buen café y leer el periódico, era como si el tiempo se hubiese detenido, como si en las bibliotecas se sirviese café en las mesas. Todos los clientes siempre eran bien recibidos clientes habituales, como Andrea, Fernanda siempre la recibía con una sonrisa y unos “Buenos Días”, las paredes llenas de cuadros algunos antiguas copias, modernas donde muchos colgaban sus obras para venderlas. Al final de la sala un piano en la pared, que ocasionalmente sonaba cuando José, se sentaba delante del teclado, en una de las mesas, como siempre estaba aquel viejo amigo de Andrea, medico jubilado, Joaquín a sus ochenta años se había convertido en su mejor confidente y aprovechan el tiempo de almuerzo para hablar de sus cosas a pesar de la diferencia de edad, puesto que Andrea tenia 43 años era como estar hablando con unos de sus abuelos. En aquella jornada Andrea estaba exultante de alegría por que su hijo adoptivo vendría a pasar el fin de semana con su pareja y al contárselo a Joaquín se quito sus gafas de leer, dejo el periódico a un lado para poder escucharla con una sonría. Mientras almorzaban entró, Joaquín.

Al sentarse para Almorzar, Andrea como siempre, pedía un café descafeinado con leche descremada y un bocadillo de jamón dulce con queso. Vio de lejos como su otro amigo también llamado Joaquín, un hombre también mayor pero muy jovial. Casado felizmente desde hacía varios años y cada día más enamorado de su mujer. La cara de Andrea se iluminaba, siempre lo recibía con un beso, le recordaba a los caballeros de antes. Con su sombrero que solía quitárselo para saludar gentilmente, para saludar a las damas. Fermín le atendió con una amable sonrisa. Va a querer usted lo de siempre? Siempre con sus escritos y su pluma, elegía la mesa, situada al lado del piano, donde todos los jueves, José acompañado de su esposa, reservaban mesa para cenar y deleitarnos con música de Mozart y Vivaldi, entre otras piezas que también cantaba, las rancheras de Jorge Negrete las cantaba magistralmente y todas aquellas que los parroquianos solicitaban; faltaba un día para que todos-as celebrásemos por la noche con su música y canciones, el otro Joaquín como todos le decíamos, para no equivocarnos, se sentó en aquella mesa, pedía té con leche y aquellas galletas de té que Fernanda y Fermín, se hacían traer a través un amigo desde Inglaterra y que tanto le gustaban a Joaquín y se sumergía en sus escritos. Andrea ya sentada con su amigo el doctor para hablar de sus cosas. ¿Cuándo viene tu hijo Andrea? Estoy deseándolo. Sabes quizá venga mi otro hijo. No me digas que tienes ¿otro hijo más? A si lo adopté de mayor empezó a llamarme madre y desde entonces así ha seguido. Vendrá con su esposa y sus dos gemelas. Zoe y Tahima. Dime Joaquín como te encuentras? Te noto triste sabes que a mí no puedes engañarme ¿Recuerdas los sueños que tuve contigo? Si en el que era un fraile al que pedías consejo; no sé quizá ahora seas una reencarnación de ese fraile, en esta vida y estamos para ayudarnos mutuamente. Si Andrea no puedo engañarte. Estoy algo preocupado. ¿Qué ocurre Joaquín? No sé Andrea estoy recibiendo correos nocivos y muy tarde, horas altas en la noche y de madrugada, y lo peor no es eso mis nietos también, hablándoles mal de su abuelo. Andrea tenía que volver a su trabajo, los 20 minutos de su almuerzo pasaron rápido, tenía que regresar a su trabajo, su compañero Carlos estaría de los nervios. Día 25 y todos los jubilados irían a cobrar sus pensiones. Y Joaquín se quedó pensativo, Andrea no quiso preguntarle más. Cuando de pronto Joaquín, le dijo: el viernes subiré a tu casa para merendar, con Igor y contigo y hablaremos.

Andrea se despidió, algo preocupada pero sin decirle nada, le dio un beso en la frente y le dijo hasta el viernes. Vendrás el jueves a cenar y oír música? Tal vez. Sin más se retiró, Al salir se quedó mirando los cuadros de fuentes, que Silvina, traía para ser vendidos, pintados en tonos rosas, lilas y azules con algo de rojo, aún estaba allí el que tanto le gustaba, pensó en quedárselo si llegaba aún acuerdo con Silvina. Le dio por preguntar a Fernanda si estaba vendido: “No aún no ese en especial que te gusta tanto, no. Los otros están vendidos todos y a muy buen precio. Y la escultura de las “Tres Gracias” se la queda mi marido, ya se lo hemos comentado a Silvina le hemos encargado una cristalera para protegerla la pondremos al lado de la columna, Le dará más belleza al café. ¿Os reservo mesa para el sábado?” “Posiblemente no, vienen mis hijos y queremos estar en familia. Pues hasta mañana noche pues”. Andrea volvió al banco, la cola de personas estaba hasta la puerta. Su compañero sopló de alivio al verla. Después del excesivo trabajo por fin dieron las dos, horario de Verano no tendría que volver a la tarde. Pasó por el café observó desde la puerta, Y Fermín le hizo señas para que entrara: “Joaquín te dejó esta nota” mañana jueves no vendré, el ave ha caído. Mientras paseaba para su casa pensaba en aquellas palabras, pero se dijo así misma. El viernes me contará. Entró en su casa lo primero que hizo es darse una buena ducha y ponerse cómoda, la comida y cena de ese día ya la tenía hecha y congelada, solo tenía que calentarla. Al poco la puerta se abrió era Igor que llegaba de trabajar, una vez relajada le contó todo a su marido que quedó sorprendido de lo acontecido y también preocupado, apreciaba mucho a Joaquín. Después de hablar de la visita de sus hijos y nietas sonreían los dos de felicidad. La tarde transcurrió rápida, antes de que se diera cuenta era la hora de la cena y a dormir pronto, tenían que madrugar pronto. El despertador sonó justo a las 6 de la mañana, se ducharon, el cepillado de dientes, desodorante y a vestirse. Andrea nunca se pintaba ya era bella se decía delante del espejo, preparaba el café y se marchaba junto a su marido hacía el banco, tenía las llaves, siempre le gustaba llegar antes y preparar, cosas atrasadas para cuando dieran las 8`30 que habría el banco, estaba nerviosa tenía un presentimiento. Aquel jueves era tranquilo las horas no corrían en su reloj. Recibió la nota de Joaquín pero tenía la esperanza de verlo, entre el ajetreo de papeles y algunos clientes que ponían su cartilla al día, e ingresos, pagar algunos recibos y archivar prestamos de coches, llegaron las 11. Hora de almorzar, se dirigió al café algo alterada, no sabía explicar lo que le pasaba. Dio los buenos días como siempre a Fernanda y Fermín y sus ojos se dirigieron a la mesa. Joaquín no estaba, pidió un zumo de piña y un bocadillo de atún, se sentó en otra mesa, la de Joaquín estaba ocupada, por una sofisticada mujer, que encendió un cigarrillo muy finamente y se la quedó mirando, ojos marrones, media melena pelirroja con mechas rubias, y morena de tez. Como si esperase a Joaquín, pero para mayor sorpresa, cuando ya llevaba medio bocadillo, casi devorado del hambre que tenía, aquella mujer dejó su martini. Y se dirigió hacia Andrea. ¿Es usted Andrea? “Si dígame”. “Creo conocerla desde siempre. ¿Sabe algo de Joaquín? Intento localizarlo, llamarlo por teléfono, hablé ayer con el por Messenger pero se cortó pronto la comunicación”, Andrea discretamente no la informó de lo del viernes ni de la nota. “Esta noche volveré. Muy bien señora o señorita si lo veo se lo diré.” Andrea volvió pronto ese día a su trabajo aquel encuentro la había alterado. La señora Sofía como así dijo llamarse se marcho con un cigarrillo en mano. Silvina vendría como cada jueves para vender más cuadros y esculturas. Andrea prefirió hablar del cuadro que le gustaba para la noche. Cuando ya salía por la puerta Fernanda sin mediar palabra delante de aquella mujer le entregó otra nota. Hasta el viernes tarde recuerda en la merienda. Me han cerrado el blog en el que escribía.

Salió de prisa, Igor su marido la esperaba en la puerta del banco, aquel día salió antes. Aquel jueves era especial. Igor y Andrea hablaban de la cena en el viejo café y hacían sus planes para estar en el a las 10 de la noche. Pero aún quedaban unas horas. “Sabes cariño hoy nos vamos a comer fuera, ¡que sorpresa! ¿Y eso?, hoy me pagaron las horas extras y que mejor que llevar a mi mujer, para contigo gastarlas. ¿Donde vamos? Al Pio Bambino”. Los dos se dirigieron hasta el restaurante italiano donde tantas veces fueron cuando eran novios. Una vez en la mesa, pidieron una ensalada italiana especial de la casa y dos pizzas, con dos cervezas sin alcohol. “Así que mañana vendrá Joaquín a casa? Si eso me dijo, hoy no acudirá a cenar al viejo café. ¿Con lo que le gusta la música? Pues no sé tendrá sus motivos”. Entre charla y charla y tomar un café eran las 4 de la tarde. Pagaron y se fueron a casa, descansaron durmiendo un rato. Despertaron a las 7, una ducha para despejarse y arreglarse, entre duchas vestirse y tomar un café para despejarse eran las 8´30. Andrea se puso aquel vestido rojo que tanto le gustaba a su marido, zapatos de tacón alto y tan solo se pintó los labios, y su colonia preferida agua de rosas fresca y se hizo una larga trenza, Igor jersey azul claro y pantalón de lino en azul marino. Al llegar al café, estaba repleto. José con su esposa, el otro Joaquín también con su esposa. Silvina recogió el dinero de lo vendido y aseguró a Fermín y Fernanda que el lunes los repondría, las mesas, con una vela redonda encendida dándole un ambiente más íntimo y romántico en el centro. Andrea llamó a Silvina y al final llegaron aún acuerdo sobre el cuadro que le hacía tanta ilusión tener. El joven estudiante Miguel, estudiante en arquitectura, trabajaba para ganarse un dinero extra. La noche transcurrió tranquila, a no ser por la ausencia de Joaquín. La música sonaba maravillosamente y las canciones de José con su extraordinaria voz. La velada fue maravillosa Fernanda y Fermín radiantes al observar, la armonía entre todos. Y por tener la escultura labrada en piedra por Silvina. Al día siguiente tenían que madrugar. Así que decidieron irse pronto. Se despidieron. Ya en casa, hasta que de nuevo sonó el despertador a las 6 al banco e Igor a su trabajo jefe de almacén. Menos mal que aquella mañana hubo mucho trabajo y el tiempo transcurrió deprisa. Andrea no pudo ni ir almorzar como siempre, antes de que se diera cuenta eran las 2, paseo deprisa para llegar a casa. Y relajarse, preparó una ensalada de pasta y zumo de limón, y sandia. Igor llegaba al poco, comieron tranquilamente. Descansaron un duro día y pronto las 4, preparó la merienda tostadas con miel y canela, té frío y café, a las 4´15 sonó el timbre. ¡Era Joaquín! Después de saludar y ver la casa pasó al salón y se sentó. ¿Té o café Joaquín? Un té frío por favor. Se sentaron los tres y empezó ha hablar. Le dijo que le contaría todo. La verdad y toda la verdad. Explicando quien es uno y quien es otro… ¡Gritos, confusión, pánico. El presidente de la comunidad de vecinos; gritaba, que todo el mundo fuera a la calle, arrastrados por la avalancha de la gente que salían del supermercado que estaba en los bajos del edificio. En ese momento llegaban bomberos, policía, ambulancias y medios de comunicación. Entre el caos la gente marcho en todas las direcciones. Al día siguiente supieron había habido una fuga de gas por las noticias. Al instante, llaman por teléfono a casa de Igor y Andrea la trasladaban de población y de banco urgentemente, dejaron el piso de alquiler y se compraron una casita cerca del nuevo trabajo facilitada por el banco en que trabajaba. Con la precipitación del traslado. Perdió móvil y agenda de todas sus amistades. Y la vida de cada uno tomó un rumbo totalmente diferente, y nunca más supo de nadie. Empezaba un nuevo comienzo.

FIN

MARIA DEL VALLE IBAÑEZ
REFLEXIONES PARA CADA DIA.

CHARO BOLÍVAR- SOLO TE CONOZCO A TI

2008-03-01T14:13:00.008+01:00

Conozco a personas que no pueden liberarse de su pasado

Conozco a personas que tienen miedo al futuro

Conozco a personas que se conforman con lo que tienen

Conozco a personas que nunca están contentas.

Conozco a personas que cambian de opinión en un segundo

Conozco a personas que nunca dicen lo que piensan

Conozco a personas incapaces de enderezar su vida

Conozco a personas que aman en silencio

Conozco a personas que no se atreven, que no se arriesgan

Conozco a personas que quieren tocar el cielo

Conozco a personas que viven el infierno

Conozco a personas que mueren cada noche

Conozco a personas que no saben buscar una salida

Y sin embargo me han dicho que hay quien arriesga,

Que hay quien es capaz de decir te amo

Que hay quien es capaz de decir basta

Que hay quien es capaz de salir adelante

Que hay quien es capaz de no mirar atrás

Que hay quien es capaz de romper la rutina

Que hay quien es capaz leer en los labios

Que hay quien es capaz de morir y nacer al mismo tiempo

Que hay… tantas personas que quieren cambiar su vida

Que no se conforman con lo que les ha tocado.

Sin embargo yo no conozco a tantas personas.

Solo te conozco a ti.

de LIDIA CERVANTES...UN HADA EN MI CAMINO

2007-08-22T16:51:00.004+02:00

Hace mucho tiempo, en un país muy cercano
existía una dama a la que gustaba disfrutar de los placeres que la naturaleza nos ofrece.

Siempre que podía, daba largos paseos por el campo observando todas las maravillas que la rodeaban. Fruto de estos paseos, fue el hallazgo de un paraje cuya sola visualización ya era un bálsamo para los sentidos. A la dama, le encantaba yacer en el suelo tapizado por la mas variopinta gama de flores que uno pueda imaginar. Todos los olores, todos los colores, todas las especies se concentraban allí.

Siempre que los días grises amenazaban su ánimo; inconscientemente sus pies la guiaban hacia aquel remanso de paz. Una vez allí, se tumbaba dejando que las flores la envolvieran con sus suaves fragancias.

En esas circunstancias, poco le costaba al Dios Morfeo, tomarla en sus brazos y llevarla al país de la calma. Esos breves instantes de sopor, eran suficientes para reparar su alma dejando en, no se sabe qué lugar, las nubes negras que antes la perturbaban. La dama, sensible y generosa, sabía que las flores eran las causantes de aquella sensación de bienestar y quería compartir sus, beneficiosos efectos con todo aquel que lo necesitara.

Un día, mientras meditaba en como hacer llegar a los demás aquel descubrimiento; alguien, de una manera racionalmente inexplicable, hizo llegar hasta ella la inspiración concediéndole a modo de varita mágica, un don especial. Sin saber como, intuyó que extrayendo de las flores aquel néctar de dioses y administrándolo debidamente, podría repartir bienestar y felicidad a cuantos la rodeaban.

Animosa; puso en practica aquella inspiración y repartió sabiamente lo que, de sus buenas amigas las flores había aprendido... Desde aquel día se convirtió en el hada buena; capaz de devolver la felicidad y el bienestar a todo aquel que tenía la dicha de cruzarse en su camino, dejando tras de sí una estela de personas agradecidas. Capaces de vivir en paz y armonía con sus semejantes.Y lo que es mas difícil; “consigo mismos”.

Esto que acabo de relatar, os juro que es bien cierto y me consta que el “Hada Buena” aun está entre nosotros, repartiendo y administrando su reconfortante ciencia a todo aquel que lo solicite.

Ojala que os encontréis con ella...

Lidia Cervantes
Blog: Nada es imposible, todo puede suceder

COBIJO de CHARO BOLIVAR

2007-06-25T23:01:00.003+02:00

La pequeña Pandora abrió la caja.

Su madre le había dicho que bajo ningún pretexto se acercara a la buhardilla. Pero el solo hecho de la prohibición enaltecía su curiosidad. Mamá dormía en la habitación de la abuela, y Pandora subió, poquito a poco, las escaleras de madera que le llevaban al lugar prohibido. Se detuvo tres o cuatro veces, sus pasos avivaban ruidos en la vieja casa; si mamá se despertaba se enfadaría, como le pasaba tantas veces últimamente. El sol vagueaba tímidamente entre las rendijas; aquella mansión tenía tantos años como el mundo, le había explicado su abuela. Y debía ser así, porque las paredes adquirían colores de arco iris, imágenes de grandes monstruos, de fieros animales que se levantaban sobre dos patas, de hombres luchando contra hombres, de castillos y caballeros, de espíritus que vagaban entre muertos, de pequeños energúmenos que se erigían entre grandes masas, de aviones y cohetes que rompían el azul del cielo, de bosques quemados y animales aniquilados; y es que la abuela Gaya sabía dibujar en cualquier lugar un cuadro.

El último escalón le mostró una puerta de madera a medio cerrar. No costaba abrirla, apenas el ser descubierta. Entró con el corazón a punto de estallar, sin saber que encontraría. Pero en la buhardilla sólo había una pequeña caja de madera olvidada en un rincón. ¿Era aquello lo que su madre no quería que viese?

Cuando la tuvo entre las manos, temblaba. El miedo a ser sorprendida era más grande que cualquier peligro que pudiera cobijar aquella caja. Le pareció escuchar pasos, debía darse prisa. Volvió a mirarla y sin dudarlo empujó la tapa.

Dentro de la caja no encontró absolutamente nada.

(c) Charo Bolívar - junio 2007

CAMBIO de CHARO BOLIVAR

2007-06-19T20:11:00.003+02:00

-Aquí Alpha Charly, ¿alguien me escucha?, cambio.

Nadie.

Me apoyé contra un muro derruido que llegaba a taparme la cabeza. Las balas golpeaban alrededor, tenía mucho miedo. Mi compañero yacía en el suelo, con un tiro en la cabeza. ¡Malditos sean los asesinos! Nos amenazan, nos provocan, y nosotros que somos los defensores de la libertad venimos a morir por ellos. Esta no es mi causa, pero mi patria me lo ha pedido, mi honor y mi reconocimiento. Si he de morir, moriré, sabiendo que por lo menos seré un héroe.

Apreté fuertemente el fusil contra el pecho y con un grito sobrecogedor me puse en pie y salí corriendo hacia la trinchera, debía matar a esos malditos hijos de puta… acabaré con ellos, porque mi lucha es justa… porque se lo merecen… porque son unos irracionales…Corría, mientras las balas caían a mis pies, las salteaba como si la mano de Dios me acompañara a cada paso. Pensé que Dios estaba de mi lado y sólo por eso debía vencer.

Me detuve sólo un instante ante el tanque que les servía de parapeto. Mis ojos y sus ojos se miraron, nos adivinamos sin saberlo y por mucho que intenté apretar el gatillo no pude hacerlo. Era una mirada desesperada la que me devolvió al presente, una mirada de apenas ocho años, sucia y asustada, tanto como yo. Los dos fusiles se encañonaron y el primer disparo sonó como la última súplica de un moribundo.

…mi patria me pedía acabar con ellos, no dejar ni un solo superviviente que pudiese mantener la lucha, exterminar a los infieles y descreídos salvajes de oriente... mi patria me pedía luchar hasta la muerte…

Ahora soy un héroe, tengo mis medallas sobre mi limpio uniforme, todos me aplauden mientras las salvas de honor anuncian mi regreso. El presidente, los ministros, los altos mandos, todos acuden con sus mejores galas.

Mi Dios jamás me mandó matar niños.

(c) Charo Bolívar - mayo 2005

MENDIGAR de CHARO BOLIVAR

2007-06-14T00:49:00.003+02:00

Ya se lo había dicho todo. Trabajaba 14 horas cada día, algunos fines de semana me llevaba trabajo a casa, sin tener en cuenta que tenía una familia, que debía dedicar tiempo a ellos y por esa regla de tres no tenía tiempo para nada. Le dije que la condiciones eran inhumanas, todo el trabajo se me arremolinaba encima de la mesa del despacho y estaba sola para hacerlo. Mi compañero de oficina era experto en decir “Eso es trabajo tuyo” Y así se quitaba responsabilidades. Él se dedicaba atender al público y hablar y hablar todo el día hasta que se le secaba la lengua. Y no sólo cobraba más por que él era hombre y yo, sólo una mujer cuyo sueldo sólo era una ayuda en casa, sino que mi jefe le había subido el suyo 130 euros más y el pánfilo encima desplegaba su cola de pavo real delante de mí. Le dije que se metiera mis 600 euros de sueldo por donde le cupiera, que yo ya estaba harta.

Él me miró con sus ojos de ofidio a punto de atacar. Sacó su libreta y con su lápiz garabateó algo. Entonces habló:

- Bien si eso es lo que quieres, no hace falta que vengas más.

No era lo que yo me esperaba, en una centella pasó por mi mente, la hipoteca, el coche a plazos, la tele a plazos, la enciclopedia a plazos, el ordenador a plazos, comer cada día, la gasolina, el colegio, la guardería, las vacaciones programadas…

Ahora, tragándome mi orgullo, me tocaba mendigar para que no me despidiera.

(c) Charo Bolivar- junio 2007

EMIGRANTES de CHARO BOLIVAR

2007-05-30T16:35:00.003+02:00

I PREMIO DEL CONCURSO DE RELATOS DEL CAFE DEL FORO DE YO ESCRIBO semana del 20/5 al 25/5 del 2007

Subir al tren fue más fácil de lo que pensaba. Iba de la mano de mi madre y ella me daba la seguridad necesaria. Eran las diez de la noche aproximadamente cuando se puso en marcha y me llevó a través de un sueño por campos oscuros y verdes olivos que dormitaban también a nuestro paso. Íbamos en un vagón, mi madre, mis hermanos y yo, con los ojos abiertos como platos, con las orejas atentas a todo y con el chuc-chuc metido hasta las entrañas. Era un tren viejo, de madera, barato y atestado hasta los pasillos de maletas de cartón y fardos humanos. El consabido “¿Falta mucho?” para recibir el consecuente”No, ya llegamos”

Tras veinticuatro horas de viaje, entrar en la gran estación de tren donde nos esperaba nuestro padre, fue la última gran aventura. De los trenes salieron centenares de personas, todas iguales, mujeres con vestidos oscuros y mucha hambre y hombres con chaquetas de pana y mucha ilusión. Alguien dijo a otra persona “emigrants!” en un tono despectivo, pero yo no les entendían porque hablaban otra lengua y me parecía otro país. Era la noche de Reyes, descubrí al día siguiente cuando en casa de mi tía me regalaron una muñequita que andaba y una habitación donde enjaularnos. Poco después descubrí, también, que el camino que emprendimos aquella noche era sin billete de vuelta. Como tanto cientos, como tanto miles, aunque yo nunca perdí la esperanza de volver a ser chiquita un día y pasear por los barrios en libertad, visitar a mis abuelos, ir al colegio, subir a los pinos y jugar con los chicos de la calle a tirarnos piedras o a cazar cualquier bicho con una escopeta de perdigones.

Estoy segura que volveré a ser pequeñita, me despertaré un día por la mañana en mi casa, en mi cama y nadie me moverá más de allí, ni el hambre, ni el trabajo, ni las miserias.

Todos tenemos derecho a una segunda oportunidad.

CAMBIO DE CARMEN ARCANTIA

2007-05-25T14:22:00.002+02:00

I PREMIO DEL CONCURSO DE RELATOS DEL CAFE DEL FORO DE YO ESCRIBO semana del 13/5 al 18/5 del 2007

-"Te cambio un beso por tus canicas".
_"¿ Todas mis canicas?¿Por un beso? le preguntó
-"Sí", contestó sonriéndole. Se mostró confuso. Siempre lo hacía cuando ella lo miraba. Y ahora le estaba pidiendo sus canicas.
-"¿Y que vas a hacer con ellas?"
-Eso no es importante.¿Que vas a hacer tu con mi beso?

Entonces comprendió que el trueque era justo y que sus amigos lo entenderían. Asi que la miró, se acercó y la besó muy levemente. ¿Y las canicas? me diréis. Las canicas siguen juntitas en un frasco de cristal que adorna su mesita de noche. ¿Y ella? me diréis. Ella sigue dormida a su lado después de 40 años del cambio.

CARMEN

http://arcantia.blogspot.com/

CAMBIO

2007-05-25T14:14:00.001+02:00

-"Te cambio un beso por tus canicas".

_"¿ Todas mis canicas?¿Por un beso? le preguntó

-"Sí", contestó sonriéndole. Se mostró confuso. Siempre lo hacía cuando ella lo miraba. Y ahora le estaba pidiendo sus canicas.

-"¿Y que vas a hacer con ellas?"

-Eso no es importante.¿Que vas a hacer tu con mi beso?

Entonces comprendió que el trueque era justo y que sus amigos lo entenderían. Asi que la miró, se acercó y la besó muy levemente. ¿Y las canicas? me diréis. Las canicas siguen juntitas en un frasco de cristal que adorna su mesita de noche. ¿Y ella? me diréis. Ella sigue dormida a su lado después de 40 años del cambio.

INCOMPLETO de ANTONIO HUERTA ORIHUELA

2007-04-25T13:38:00.002+02:00

INCOMPLETO

Soy un ser incompleto,
inacabado en sus cinco sentidos,
un alma rota por sus cuatro costados,
un beso perdido en el mar de tu memoria,
una sensación de vacío en los rincones de tu abrazo.

Soy el que pelea por su destino,
el que escribe por no gritar,
el que regala una costilla a cada una de sus musas,
insomne, eterno, sin vida,
un hombre al fin y al cabo,
un mero retrato de su poesía.

Antonio Huerta Orihuela
http://www.antoniohuerta.es

DÍAS PERDIDOS de CARMEN SANCHEZ

2007-03-18T19:17:00.002+01:00

Estaba allí, sentada en uno de los bancos de aquella impersonal consulta de la seguridad social esperando mi turno. Había acudido al médico porque era la única forma de librarme del tormento de volver a entrar en el quirófano donde trabajaba. No tenía fuerzas para entrar al vestuario y enfundarme el pijama verde, el gorro azul, los zuecos estériles. Temblaba al recordar los pasillos que me conducirían hacia sus salas asépticas, alumbrados por impávidos focos, con puertas a ambos lados, pintadas del mismo blanco roto de las paredes. Tras ellas estaban aquellas máquinas imponentes, de las que salían cables gruesos que se entrecruzaban, camillas negras cubiertas con tallas verdes, medicinas y agujas apiladas en bandejas metálicas, grandes lámparas curvadas que dirigirían sus destellos hacia un ser ausente.

Aquella mañana me había despertado gimiendo, presa de un delirio extraño, impotente para controlar mis emociones.

Llevaba unos meses trabajando en la sala de partos y me consideraban una eficiente limpiadora, cuando la supervisora se acercó a mí con aire misterioso.

-Laura -susurró- he de sacar a Ana del quirófano lo antes posible. La jefa de quirófanos dice que no da con el perfil.

Me dejó algo anonadada, no sabía que para limpiar un quirófano hubiese un perfil especial. Hasta ese momento había pensado que solo bastaba con ser eficaz en tu trabajo. Ana llevaba unos años trabajando en aquella clínica, la habían trasladado a quirófano el día anterior por petición propia.

-Bueno –prosiguió- ha dicho que prefiere a una chica alta y rubia.

Aquello no era más que otra de las ridículas razones que solían dar cuando querían hacer algún cambio de puesto sin sentido. Me mordí la lengua.

Así fue como me vi entre aquellas paredes, al principio todo fue bien. Los médicos entraban cuando ya el personal había preparado todo el material que haría falta para las operaciones, los pacientes aguardaban resignados en pequeñas salas contiguas recostados en camillas. Cuando acababan una operación y me llamaban, me cruzaba con los pacientes dormidos, tapados hasta el cuello con sábanas blancas, conducidos por los celadores hasta el postoperatorio. Aquellas imágenes comenzaban a paralizarme, el aire pesaba, los tabiques se me iban estrechando, el techo parecía desplomarse sobre mí. Y la sensación de ahogo era cada vez más fuerte.

Escuché mi nombre, ni siquiera conocía a mi médico, llevaba años sin ponerme enferma. Según contaban una de las mujeres que esperaban junto a mi, estaba visitando una doctora suplente. Pronto me vi sentada delante de ella, solo nos separaba una mesa color marfil con recetas a punto de ser redactadas.

-¿Qué le pasa? –me preguntó, y yo obnubilada temblando de frío le espeté sin pensarlo:

-¿Porqué no pude querer a mi padre?

Me miró muda y yo la miré abnegada en aquella especie de locura. De pronto vi que sus ojos se empañaban igual que los míos, en ese momento solo alcance a comprender que estaba perdida.

Salí aliviada por no tener que volver de momento al hospital pero aquella profunda sensación de frío y las continuas preguntas que aquella declaración habían despertado se agolpaban en mi cabeza hasta lastimarme.

Al día siguiente de nuevo me vi en la consulta y esta vez delante del que sería mi médico: -Demasiado joven- pensé. Aunque no tenía esperanzas de que ninguno fuese como fuese me ayudara. Serían cinco minutos de turno escuchando mis parrafadas, pastillas para sosegarme y de golpe un aviso preciso de que la consulta había acabado y pasaría al siguiente paciente. Si no hubiera sido porque necesitaba la baja, me hubiera metido en la cama y no hubiera salido durante muchos días. Solo quería un poco de paz, un lugar alejado a cualquier ser. No quería hablar con un doctor de aire superficial, porque sabía que lo que le contara, para él no tenía ninguna importancia. Solo era una paciente más de aquellas que se agolpan en las consultas y ellos escuchan extenuadamente hasta que acaba su agotadora jornada. El me preguntó, en una actitud de superioridad, que es lo que tenía de especial un quirófano para que me pusiera tan nerviosa y no quisiera volver a trabajar en él. Yo lo miré al momento que a mi mente acudía la imagen de mi padre tirado en el suelo con los ojos perdidos, mientras un sanitario sacaba un tubo de su garganta, otro movía la cabeza diciendo que no había nada que hacer, los dos continuaban sacando los parches y los cables prendidos de su piel, desconectando los equipos de reanimación que habían resultado ineficaces. Dejándolo solo, rodeado de guantes blancos, de jeringas, de ampollas fracturadas.

Le conté que mi padre había muerto de repente y no había podido derramar una sola lágrima. Temblaba continuamente mientras hablaba y no sabia porqué le contaba eso, él me animó a proseguir, quería saber porqué reaccioné así.

-No sabía si quería a mi padre, toda la vida he escuchado hablar mal de él. Cada vez que mi padre intentaba aproximarse a mí, me decía que era un hipócrita. Por las noches siempre me daba un beso y me colocaba bien las sábanas para que no pasara frío. Pero si yo decía algo bueno, enseguida me regañaba. Mi madre me contaba cosas horribles, y yo le preguntaba por qué seguía junto a él. Ella decía que no se podía separar, porque la vida era muy difícil para una mujer sola con sus hijos. Así transcurrió toda mi vida, viéndolos pelear, deseando huir de casa –mientras hablaba no podía dejar de temblar y sentir frío-. Cuando lo hice, en la distancia pude conocerlo, siempre estuvo a mi lado cuando hizo falta y establecimos una buena amistad, pero…cuando lo vi muerto no sentí nada, miraba toda la escena como inmersa en una pesadilla, como si nada de aquello estuviera ocurriendo. Y lo peor fue el día que mi madre me dijo que lo echaba de menos. Entonces me sentí engañada como si mi vida hubiera sido una farsa, una gran farsa.

El médico no cortó mi conversación a pesar de que el tiempo que tenía asignado hacia rato que había acabado. Después de muchas charlas en días posteriores, un día me dijo:

-No le juzgues como marido, sólo como padre. Quizás ya sea hora de que llores por él.

Le miré con los ojos empañados en lágrimas, su mirada era franca, cálida, hacía tiempo que había dejado de tener ese aire distante. Entonces, me di cuenta de que los Ángeles no sólo están en el cielo o en los lienzos de los grandes pintores, a veces aparecen con batas blancas tras una mesa en algún consultorio de la seguridad social.

©Carmen Sánchez - 2007

ZAYNAB, LA PRINCESA MORA de Mª DEL CARMEN POLO SOLER

2007-03-02T23:20:00.002+01:00

Se despoja de su velo dorado Zaynab y su pelo brilla como un broche cuajado de zafiros. Alza sus hermosos ojos castaños hacia el anciano sentado frente a ella y lo mira en silencio. El rostro de su padre, surcado de profundas arrugas, le inspira ternura, mas la dureza de sus ojos le hiela el corazón. Zaynab es culpable y ella lo sabe. Su padre no habla; Zaynab sabe que debe hablar. Y Zaynab cuenta.

Sería durante las cacerías de primavera cuando la historia comenzó. Zaynab es intrépida y goza de libertad para caminar a su antojo por las tierras del reino. Zaynab monta su caballo y caza, caza con la misma destreza que lo hace su hermano mayor Abdelasí, que su hermano pequeño Tufayil, que sus primos Ramí Al-Said y Umar Abí. Y ella sabe que su padre está orgulloso de su valentía y su pasión por la vida.

Cierto día, mientras su ama le cepilla el perfumado cabello y prende en él pequeñas peinetas cubiertas de perlas y rubíes, oye, con gesto aburrido, las recriminaciones sobre su comportamiento, “una dama de su rango no debe trotar como un hombre por campos y sierras; una princesa tiene cosas más importantes que hacer que perder el tiempo tras la caza de una pobre liebre, un zorro, un cervatillo...”.

Para hacer que se calle y no la amoneste más, Zaynab la lisonjea, “ama- dice la princesa- ama, cántame la canción de las Cuevas Embrujadas. Nadie como tú la canta, ama”. Y el ama Shariya deja de peinar el largo cabello y se queda quieta. Con un suspiro mira hacia el jardín y entona la canción que aprendió de su madre, que a su vez la aprendió de la suya, que a su vez...

‘Entre la laguna Seca
y la laguna Salada,
cubiertas por la maleza
de la Sierra del Listón,
tres cuevas hay encantadas:
la de la Luna,
la del Halcón,
y escondida en la hondonada,
la de la Sombra de Dios.
Las tres están embrujadas.
Todas malditas son.
Nadie entrará en sus entrañas
o perderá la razón.
Sólo Alá es su dueño y su señor.
Y el Profeta las resguarda
de la mirada del Sol’.

Shariya deja de cantar y vuelve a ordenar los cabellos de la princesa. “Ama, ¿están embrujadas las cuevas? ¿alguien fue y lo pudo contar?”. Zaynab no obtiene respuesta del ama y pregunta a su hermano mayor, Abdelasí. A veces han estado tan cerca de esa sierra...

Zaynab prepara su caballo y al amanecer galopa con sus hermanos, con sus primos, con otros caballeros... Zaynab cambia su rumbo sin que se percaten los demás y dirige su caballo hacia la Sierra del Listón. El sol brilla sobre los montes cubiertos de matas verdes. El olor a tomillo y a romero penetra por todos los poros de su piel. Los pájaros la acompañan en su loca carrera. Y ya está al pie de la sierra. Baja de su caballo negro y camina sobre la tierra reseca, ahuyentando, al caminar, insectos y pequeños largartos verdes. Ve la cueva de la Luna y la del Halcón, una junto a la otra, pero su vista busca la de la Sombra de Dios. Con paso cauto llega hasta la hondonada y mira la abertura excavada por el tiempo. Al penetrar en ella una voz cristalina la hace retroceder asustada. Cuando sus ojos se acostumbran a la penumbra, reconoce a la dueña de la voz, una mujer muy joven que se cubre con una túnica de plata y tiene sonrisa de diosa. Ella es Wasila, la Desterrada, “¿quién eres tú, que desafías la prohibición? Si se enteran, también serás olvidada”. “Yo soy Zaynab, Zaynab la de Granada. Al Profeta y a Alá temo, como buena musulmana, pero en la tierra, amiga mía, en la tierra yo no temo a nada”.

Y Zaynab se despide de Wasila, prometiendo verla al día siguiente, por la mañana. Durante días y semanas Zaynab siempre acude a su llamada, inflamada de un amor como nunca antes conociera. En el silencio del campo, cobijadas por la sierra, las dos jóvenes se aman, Zaynab, la de Granada y Wasila, la Desterrada.

En la noche, mientras Shariya la peina, Zaynab le pide que recite la canción de las Cuevas Encantadas, y sonríe con dulzura mientras su ama le canta. Su mente cabalga lejos, hasta la cueva embrujada, hasta la Sombra de Dios. Allí se encuentra Wasila, allí la espera el Amor.

Es su primo, Umar Abí, quien descubre su secreto y a su padre la delata. Ha transgredido las normas, ha deshonrado a su casa. El padre calla, Zaynab habla. Sabe que será castigada, mas por ser la princesa nunca será desterrada. Y el padre la lleva a una torre, donde quedará encerrada, hasta que el verano pase, hasta que el otoño y sus colores se difuminen y las lluvias den paso a las nieves que cubrirán las cumbres más altas. Zaynab se muere de pena como un pájaro en la jaula. Y es el ama quien le habla de Munnaya, la hechicera, la judía, la vieja maga Munnaya. Munnaya sabe lo que le piden y a Zaynab le prepara una poción para aliviarla de todo el mal que la acompaña. “Al anochecer la tomará y dormirá tan profundamente que a la llegada del alba se sentirá libre de toda angustia, de toda inquietud y pena”. Así se lo cuenta el ama a la princesa, y así lo hace Zaynab. Toma la poción y duerme, duerme profundamente sobre sus sábanas de seda blanca. Y en lo profundo del sueño, es un gorrión el que escapa por la enrejada ventana y vuela, vuela hacia la Sierra del Listón, hacia la cueva de la hondonada, donde Wasila ya espera la llegada de su amada. Y al posarse sobre la tierra cubierta de noche, el pájaro recobra la forma humana. Ya sólo son dos mujeres que en la oscuridad se quieren, bajo la noche estrellada: la desterrada Wasila y Zaynab, la princesa de Granada.

Mª del Carmen Polo Soler
Madrid, 26 de mayo de 2001
http://www.carmennomadas.blogspot.com .

EL MILAGRO DEL JAMON de MARISA NICOLETT

2007-03-01T22:43:00.005+01:00

Hace ya mucho muchisimo tiempo en un pueblecito de Almería sucedió algo insólito a sus pocos entonces habitantes y que bautizaron como “El milagro del jamón”

En una de sus bonitas plazas, concretamente la plaza de Los Remedios, habían dos niñas jugando no muy alegres pues por aquel entonces sus padres amigos y demás familia se morían, caían como moscas. Las niñas no entendían lo que sucedía y que los historiadores han denominado como “La peste”. Enfermedad que hacia desaparecer pueblos enteros.

Jugando estaban las niñas una mañana cuando oyeron una voz dulce que le decía a una de ellas.
_ Maria, Maria. Soy yo la Virgen de Los remedios, la que todos rezáis fervorosamente todas las noches, pidiendo salud.

-Pues bien os voy a conceder el deseo, pero con la condición, que tu Maria, des un trocitin de Jamón a toda persona viviente incluso animales, perros, gatos, pájaros................

-El jamón que tenemos aquí es tan saludable que podrá con la enfermedad ¡Ya veréis!

La niña así lo hizo, fue entrando por todas las casas repartiendo trocitines de jamón.

¡Era un milagro! Que gozo ver a todas las personas sanando.

La enfermedad se quedo parada como si hubieran puesto una valla alrededor del pueblo.
La voz corrió i entró en todos los hogares, ha persistido tanto, que se ha incluido un día festivo en el calendario para conmemorarlo cada año.

Cada año el 10 de Julio se celebra la fiesta de “El Milagro del Jamón”

MARISA NICOLETT